Глава 8. ПРОРОК

Он пришел домой, опустошенный и ослабленный. Так бывало всегда, после того как он выполнял, требование главного голоса. Сейчас он ляжет, и будет ждать вдохновения, ему обещано нечеловеческое вдохновение. Он как-то пытался сформулировать, выразить словами, то, что он чувствует.

Но каждая волна вдохновения, всегда приходила к нему, по-особому. Человеческий язык, был, слаб и беден, в нем не было слов для выражения этого состояния. Это можно было только нарисовать. И когда оно придет вновь, он в очередной раз попробует это сделать. Теперь же ему надо отдохнуть, хотя бы чуть-чуть. Он совсем обессилел. Последние дни выдались очень тяжелыми.

Закружилась голова, и он, не снимая плаща, свалился на диван. Ему было неуютно в мокром холодном плаще, но не было сил снять его. Впрочем, он давно научился не замечать бытовых неудобств.

Порой ему казалось, что он умирает, и добрая старушка с косой, наконец, подарит ему умиротворение. Но это был обман. Он знал, это всего лишь, кажется.

Пытаясь разобраться в хитросплетении мыслей, он прислушался, голосов не было. Он на мгновенье испугался, что если они не появятся вновь, и тогда…, тогда все бессмысленно, все зря. Нет…, нет, этого не может быть, как же тогда его предназначение. Ведь это он…, он должен написать великую картину мира. Картину, которой будут восхищаться все последующие поколения.

Он закрыл глаза, огненные круги, бушевали в темноте сознания. Образы странные невероятные самых причудливых форм то возникали, то исчезали. Словно кто-то прокручивал старую кинопленку, состоящую из разрозненных частей. Образы, символы, неясные фигуры, таинственные знаки, все переплелось в вязкой осязаемой темноте.

Если вы хотите увидеть гениальное творение, которое вам предстоит создать, закройте глаза. Забудьте об этом мире, о неработающем кране из которого капля за каплей, будто вколачивая гвозди в сознание, вытекает вода. Капля за каплей…. А может это и не вода вовсе. Может это ваша жизнь медленно утекает через прохудившуюся прокладку. Капля за каплей…, капля за каплей.

Силы небесные, о чем это я….

Ах, да… кран…, кран…, кран, он течет уже давно. Нужно вызвать сантехника, чтобы он остановил течь…, течь…, мысли…, они текут в разных направлениях, они расползаются, словно испуганные тараканы. Надо как-то остановить это. Пока будут мысли, не будет голосов, а они так нужны ему. Они нужны ему прямо сейчас. И самое главное голос…, тот самый голос…, голос повелителя….

Надо…, перестать думать…. Как это сложно…, ни о чем не думать. Какая это мука бороться с собственным сознанием…, какая это мука…, какой тяжкий труд, перемалывать, словно огромными, неуклюжими, каменными жерновами собственное сознание.

Сознание…, сознание…, это слой пустой породы под которым, прячутся алмазные россыпи…, россыпи…. Да…, да…, да…, алмазы истинной мудрости скрыты в подсознании, и если вы хотите добраться до них, постичь их, воспользоваться ими…, очистите свое сознание от шелухи.

Шелуха…, шелуха…, шелуха…, странное слово, непонятное слово. Что оно означает…, никто не знает, что оно означает. Не употребляйте слова слишком часто, иначе забудете, что они означают, потеряете их смысл, и они превратятся в пустой звук.

Шелуха…, шелуха…, шелуха…, где-то я слышал это слово, когда-то я даже знал, что оно означает. Не знаю, что это значит, но оно у меня в голове, эта самая шелуха, кровавая шелуха, она заполнила все мое сознание. Кровавая шелуха…. Кровавая…. Это так красиво. Кроваво красное, на сером, и на зеленом, и на синем, и на желтом….

На всем, что отличается от красного, нет не просто красного, кроваво красного. Потому, что если вы не знаете, красный цвет, имеет сотни оттенков, и это только те которые различает человеческий глаз…. Надо перестать думать о красном. Надо вообще перестать думать.

Мысли…, они как черви в моей голове. Они разъедают мой мозг, и скоро, очень скоро он станет, похож на яблоко, в котором черви прогрызли ходы. И по этим ходам будут двигаться мысли, сотни мыслей, тысячи мыслей, полчища мыслей будут маршировать в моем мозгу победным маршем, проделывая в нем все больше и больше ходов.

Я уже слышу, как гремит полковой оркестр, слышу топот тысяч ног, чувствую, как они вытаптывают тропинки…, дорожки…, проспекты…, в моем сознании. Как ставят столбы, отмечая пройденные мили. Как гадят по обочинам, и мое сознание превращается в большую вонючую, свалку, по которой бродят голодные бродячие собаки, и дерутся вороны не поделив отбросы… мммм…ааааа… Я слышу… Я слышу тебя мой повелитель…

Я чувствую твою поступь…. Я вижу тебя…. Вот оно…. Я иду к тебе….

Внезапно вскочив с постели, схватив кисть, он начинает широкими, размашистыми движениями, накладывать краску на холст, при этом практически не смотрит на него, потому, что глаза его закатились, губы подернулись пеной, а все его тело сотрясают судороги. Но рука его очень уверенно скользит по холсту, создавая странные, удивительные, жутковатые формы, с непостижимым содержанием, которые словно сами собой складываются в сюжеты.

Силы оставили его, он упал неловко подвернув под себя ногу, и лишился чувств. Горячая резко пахнущая моча стекала по ноге, но ему было все равно. Он знал, так бывает всегда, это часть платы за вдохновение. Нечеловеческая плата, за нечеловеческое вдохновение.

В сумеречной тишине комнаты, было слышно, как ритмично капает вода из крана, сквозь пелену тумана окутавшего его сознание он слышал только этот звук. Ему казалось, что это утекает время, капля за каплей, капля за каплей…. Капля за каплей…. Капля за каплей…. Его время….