18. E. Barret-Browning, я б не подарила

Мужчине пряди я б не подарила,

Кроме тебя, наверно, никогда,

А эту я тебе на память дам —

Возьми её шатеновую, милый.

День юности моей ушёл недавно,

Но волосы, привычкам вопреки,

Ни роз, ни мирт, уложенных в венки,

Уже не помнят — только тень оставят

На бледных от пролитых слёз щеках,

С понуренной головушки спадая

В печали, что остра и глубока.

Посмертно ножниц сталь прижав к челу,

Отрезали бы прядь… Тебе отдам я

С ней матери предсмертный поцелуй.

XVIII

I never gave a lock of hair away

To a man, Dearest, except this to thee,

Which now upon my fingers thoughtfully

I ring out to the full brown length and say

“Take it.” My day of youth went yesterday;

My hair no longer bounds to my foot’s glee,

Nor plant I it from rose— or myrtle-tree,

As girls do, any more: it only may

Now shade on two pale cheeks the mark of tears,

Taught drooping from the head that hangs aside

Through sorrow’s trick. I thought the funeral-shears

Would take this first, but Love is justified, —

Take it thou, — finding pure, from all those years,

The kiss my mother left here when she died.