15

Я расположился в своем поместье напротив панорамного окна, которое рисует туманное английское утро.

На журнальном столике сложен карточный домик ростом со взрослого гнома. И живет в этом домике моя воображаемая дочь. Она играет на рояле Брамса, и Брамс хоронит мои переживания под плотной музыкальной тканью.

В тумане конденсируется образ. Грязные космы на голом теле, как лианы на тропическом дереве. И тело это — идеально. Не какие-то 90×60×90, параллелепипед, модель человека, эстетическая граница, тюрьма и душность фантазии — нет! Образ, явившийся мне — это подлинно… Настоящее, пусть и диковатое (но, может, потому и настоящее) изящество.

В руках девушка сжимает баскетбольный мяч. И с таким же остервенением ее веки сжимают глазные белки.

Она протыкает пальцем туман, показывая на меня. После чего сдавливает руками пупырчатый коричневый эллипс. Её запястья белеют от напряжения, грудь наливается кровью, уродливые вены перекашивают лицо.

— Интересно, — думаю я и делаю глоток эспрессо.

Весь мир застыл и ожидает. Да или нет? Возможна ли затея в принципе. Трюки я люблю! В этом деле необходима удача, мастерство и тому подобное. Но если сейчас ничего не получится, я убью эту девушку. Просто возьму и застрелю из кольта. Хочется. И руки не дрожат.

Но вот происходит взрыв. Вместо мяча — кусочки резины. Вместо девушки — туман. Вместо меня типичного:

Я

Нетипичный.

П-продолжаю ощущать на себе прицел её смертоносных глаз.

"Браво!" — кричу я как-то испуганно и хлопаю двумя пальцами по тыльной стороне ладони. "Браво, девочка! Браво! Бииис!!"