Глава 37

— Добрый день, — заявил Свет, входя.

— Явились, — буркнула Рода. — Так я и думала, что вы сбежите из тюрьмы. Что вам тут надо?

— Э… — менестрель, привыкший к другой реакции на своё появление, растерялся.

— Да, в общем, ничего, — пожала плечами Ольга. — Извините, что помешали. Пойдём отсюда.

— Э, нет, — возмутился Свет. — Я этого так не оставлю. Почему вы так отреагировали? Вам не нравится, как я пою?!

— Нет!

— Почему?!

— А что в вас может нравиться?!

— В каком смысле?..

Рода пожала плечами:

— Голос у вас самый обыкновенный. Ну, если в ноты иногда и попадаете, так вы же ради этого специально учились. Внешность… глаза, как два блюдца, рост, как у помеси между человеком и троллем… Забываете собственные песни. Да что там, мою молитву однажды перепутали! Хоть вели бы себя прилично, так нет же, вечно в какие-то скандальные истории ввязываетесь. Эльфийки там у вас, гномихи, суды какие-то… Вот радость-то газетам! Что бы журналисты без вас делали?

— У меня вообще-то миллионы поклонников! И среди ваших почитателей тоже!..

— Я же не могу запретить им слушать вас, — вновь пожала плечами богиня. — В конце концов, каждый имеет право на своё мнение. Ольге, например, вы явно нравитесь. Хотя у магов вообще очень странные вкусы…

— Чёрт побери, — мрачно пробормотал Свет, не зная, то ли соглашаться с последним утверждением Роды, то ли продолжать обсуждение своего таланта. — Да вы на моём концерте хоть раз были?!

— А что там быть? Я же богиня, прекрасно вижу всё, что захочу, по хрустальному шару. По крайней мере, всё, что касается моей сферы деятельности. Ваше кривляние в моём храме я тоже видела… Слушайте, вы оба долго ещё будете морочить мне голову? Ваша коробка меня не интересует. У меня много работы, а иллюзия взошедшего урожая не сможет утолить ничей голод. Проваливайте!

— А я-то недоумевал, что это там Рода бушует, — усмехнулся Гром. — Значит, всё-таки сбежали из тюрьмы…

— Мы что-то не то сделали? — осторожно спросила Ольга. — Она так набросилась на нас…

— Да нет, она просто терпеть не может всех, кто не имеет отношения к её сфере деятельности. И тем более тех, кто не занимается физическим трудом.

— Оригинально, — буркнул Свет, всё ещё переживающий. — То есть, чтобы понравиться ей, я должен петь где-нибудь на поле? Сидя на стоге сена?

— Нет, — усмехнулась матемаг. — Ты вообще не должен петь. Ты должен делать что-нибудь, связанное с сельским хозяйством. Пахать, сеять… не знаю, что там полагается делать, я в этом тоже не разбираюсь.

— Что за чушь…

— Да не нервничайте вы так. Мне, например, вы безразличны, но я же не кричу об этом на всех углах…

Если Гром и хотел успокоить Света, то добился прямо противоположного эффекта.

— О боги, да что за наказание мне сегодня такое?! А вам-то я почему не нравлюсь?!

— Давайте лучше оставим эту тему в покое, — вздохнул бог.

Менестрель обиженно замолк и демонстративно отвернулся, скрестив руки на груди.

— А я вот чего не понимаю, — сказала Ольга, убедившись, что продолжения со стороны Света не последует. — Как вы тут вообще всё это себе представляли? Допустим, ваш гениальный план увенчался бы успехом, вы бы выспросили у нас секрет управления музыкальной коробкой и избавились бы от нас. Дальше что? Вас много, а коробка у вас одна.

— Мы это обсуждали, — кивнул бог. — В худшем случае можно было бы просто передавать её друг другу. Конечно, возникли бы конфликты, споры насчёт очереди на коробку, недоразумения, но в любом случае кому-нибудь удалось бы ею воспользоваться. Но вообще-то было бы хорошо попросить вас сделать нам ещё несколько экземпляров.

— Да сколько угодно! Только почему меня? Можно нанять любого матемага.

— Как это почему? Ведь только вы знаете, как сделать такую коробку. Разве нет?

— Так ведь в моей работе подробно описано…

— Предлагаешь богам нанять всё ваше матемагическое отделение колледжа, а потом уничтожить всех заодно с нами? — фыркнул Свет, для которого не участвовать в разговоре было выше его сил. — Так же можно и собственных почитателей лишиться!

— Прямо уж и уничтожить, — поморщился Гром.

— А что, есть другие варианты? — огрызнулся менестрель.

— Ну, отпускать домой вас нельзя, чтобы вы не разболтали на Просторе чего-нибудь лишнего. Но ведь можно что-нибудь придумать. Например, сотворить вам отдельный мирок, чтобы вы там жили вечно… или, по крайней мере, до конца дней своих.

— Обоим? Вместе? — встрепенулась вдруг матемаг.

— Можем каждому отдельно.

— Мне же без Света скучно будет! Лучше вместе! А можно ещё сделать так, чтобы оттуда я могла попасть в легендарную библиотеку бога литературы?

— С ума сошла? — ошарашенно спросил Свет.

— Я тебе сейчас всё объясню! — в голосе Ольги прозвучало такое предвкушение, что менестрель невольно попятился, чуть не споткнувшись. — Для тебя это просто идеальный вариант! Если нас будет только двое, то у тебя будет всего один зритель — это я. Ты мне нравишься. Значит, ты будешь нравиться всем зрителям своего мира. Всем! Ста процентам! А на Просторе ты никогда не смог бы этого добиться! Ведь Простор бесконечен. Сколько бы зрителей у тебя ни было, всегда где-то есть ещё больше жителей Простора, которые о тебе ещё не слышали, и всегда есть те, которым ты не нравишься, — вот как здесь…

Свет схватился за голову:

— Вас что, специально этому учат?! Я знаю, что тут что-то не так, но не понимаю, что именно!

— А что вам нужно в библиотеке Литера? — спросил Гром.

— Говорят, что там хранятся все книги Простора, — ответила матемаг. — Там можно узнать все секреты мира. Кстати, это правда?

— Возможно, — пожал плечами бог. — Я у него не спрашивал.

— А ты подумай вот о чём. — менестрель чуть помедлил, подбирая нужные слова. — Тебе ведь тоже нравится быть знаменитой? Так вот, ты будешь знать все секреты мира. Но никто не будет знать о том, что ты их знаешь. Хотя нет, как раз будут знать все сто процентов — я. Устроит тебя это?

Ольга усмехнулась:

— Конечно, нет. Но согласись, что лучше быть живыми наедине, чем быть мёртвыми.

— Да с чего вы взяли, что мы вас убьём? — удивился Гром. — А, предсказание. Ох, не хочу говорить дурных слов о богине судьбы, но ведь сами на язык лезут…

Свет вздохнул:

— Тогда скажите обо мне. Почему я вам не нравлюсь?

— Мазохист, — с нескрываемым удовлетворением заявила Ольга.

— Отстань. Гром, почему?

— О боги, сказал бы смертный, — снова поморщился Гром. — Это вы скажите, что в вас может нравиться?

— То есть как это что? Мои шоу…

— Ваши шоу похожи на какой-то уличный балаган. Вы же вечно одеваетесь, как клоун. И вокруг вас всё блестит, всё сверкает, просто глазам больно. То феи какие-то носились по сцене, только публику пугали. То фейерверки стреляют… А мне только и жди, не начнётся ли пожар!

— А откуда вы всё это знаете? — Менестрель скрестил руки на груди. — Раз вы в курсе таких подробностей, значит, вы были на моих концертах?

— Я был?! Я здесь вообще-то чуть ли не всё время на вас работаю! То вам хорошую погоду обеспечь, то радугу… то держи дождь наготове, если вдруг вы всё-таки устроите пожар своими фейерверками!

— Какой ещё дождь? — растерялся Свет.

— Это, похоже, Видиэль постарался, — задумчиво сказала Ольга.

— Договорился со священниками Грома? В качестве страховки? Это же гениально! Чёрт, были бы мы на Просторе, я бы ему сразу повысил жалованье… Ладно, сейчас это неважно. Что ж, Гром, благодарю за критику, я учту ваши замечания. Ольга, хватит там возиться, потом рассчитаешь свои заклинания. Спасибо этому дому, пошли к другому…