Глава 6. НАЧАЛО НАЧАЛ

Возле нижней станции бугельного подъемника* звучала громкая музыка. Шумные толпы отдыхающих сновали туда-сюда, словно провожающие на вокзале. Из торговой палатки доносился запах шашлыка. Природа хвасталась теплой безветренной погодой, практически безоблачным небом и гигантскими сугробами свежевыпавшего снега.

Трасса же, выкат с которой располагался справа от станции, в отличие от погоды, пока могла похвастаться только свежевыпавшими из затяжных маневров катающимися. Очередной сноубордист, заложив вираж, не удержал баланс — взмахнув руками и рухнув, словно сбитая кегля, он пропахал своим носом на трассе солидную борозду.

Анастасия и Сергей, дожидаясь товарищей, которые занимались подбором снаряжения в прокате, с безразличием взирали на это своеобразное шоу.

— А здесь ничего не меняется, — сказала Настя, опираясь руками на лыжную палку, — Столько лет прошло, а картина та же: бессменный персонал базы, старые подъемники, падающие опытные лихачи и новички; уже давно приевшиеся трассы. Это же довольно быстро должно надоесть. Но мы все равно регулярно продолжаем сюда приезжать. Почему?

— Наверное, потому что уже привыкли. И других вариантов поблизости просто нет, — не сводя глаз со склона, произнес Сергей. — Я, если честно, как-то не задумывался об этом.

— Да? А если, предположим, появилась бы точно такая же база, но гораздо ближе к городу — мы бы перестали здесь отдыхать? Как считаешь?

— Думаю, что там мы бывали бы чаще. Но и сюда приезжали бы время от времени.

— Все реже и реже, и, в конце концов, перестали бы. Это более вероятно.

— Возможно, ты и права, — Сергей настороженно посмотрел на Настю. — Ты какая-то загруженная. Что-то не так?

— Да нет. Задумалась просто: ничего не меняется, каждый раз одно и то же, но если бы был вариант получше — мы бы без особых проблем все бросили и начали заново, но уже в другом месте, не возвращаясь сюда. Кое-что напоминает… — она вздохнула. — Ладно, забудь. Все в порядке. Просто настроения нет, — добавила Настя и попыталась выдавить на лицо улыбку, словно кетчуп в тарелку с макаронами. Кетчуп из совершенно пустой бутылки.

Сергей с сомнением посмотрел на подругу, но ничего не сказал.

Они простояли в молчании еще несколько минут.

— Вы уверены, что в ботинках сорок шестого размера мои пальцы должны быть скрючены так, будто у них приступ аппендицита? У всех одновременно? Это при том-то, что у меня сорок пятый? — очень выразительно поинтересовался Михаил.

— Извините, сейчас поменяю, — виноватым голосом произнес прокатчик (которого, если помните, звали Дмитрий), с тяжким вздохом встал и начал в десятый раз перебирать ботинки.

— Сервис у них, конечно, запредельно божественный, — поделился впечатлениями с супругой Михаил. — Рит, тебе-то хоть обувь не жмет?

— Кажется, нет, — растерянно проговорила Маргарита, двигая ступней в ботинке. — Нет, точно не жмет — нога болтается внутри как шарик в баллончике с краской.

— Слушай, парень, — в очередной раз обратился Михаил к прокатчику. — Как тебя до сих пор не уволили-то, а? У тебя тут, наверное, книга жалоб толще, чем телефонный справочник Москвы. Кстати, — продолжил он, — где эта пресловутая жалобная книга? Кляузы строчить не буду, мне просто интересно почитать, что другие люди думают об этом замечательном прокатном пункте.

— Книга… Она под стеллажом с инвентарем, — все еще роясь в куче ботинок, отозвался Дмитрий. — Вы даже не представляете, насколько этот стеллаж неустойчив. А так — подложил, и все в порядке.

— О, очень удобно, — саркастично заметил Михаил. — И начальство, небось, диву дается — за все время работы ни одной письменной жалобы. Чудеса да и только… Мы долго тут еще будем ждать? — повысив голос, раздраженно спросил он.

— Сейчас-сейчас, — забормотал прокатчик. — Какой, говорите, у Вас размер?..

Маленькая девочка по виду лет пяти в разноцветном спортивном костюмчике, не спеша, плавно прокатилась на миниатюрных лыжах мимо Насти и Сергея и, развернувшись, очень стильно (для ребенка) затормозила.

— Вот это да! — воскликнула Настя, подошла к маленькой лыжнице и присела около нее на корточки. Сергей так и остался стоять на месте. — Слушай, ты катаешься лучше некоторых профессиональных лыжников! Ну-ка рассказывай, кто тебя научил?

— Я сама научилась! — гордо задрав голову, ответила девочка.

— Тогда я снимаю шляпу. С такими талантами тебе светит место в сборной страны по лыжному спорту…

— Тетя, что ты обманываешь, у тебя же нет шляпы!

— Знаю, что нет, — улыбнулась Настя. — Это фигура речи. Я имела в виду, что восхищена твоими успехами. Как тебя зовут?

— Лена.

— А меня Настя. Я тоже на лыжах катаюсь.

— Здорово! Покажешь мне какие-нибудь трюки?!

— Знаешь, с трюками у меня никогда особо не ладилось, но мы можем что-нибудь придумать. А где твои родители?

— Мама должна скоро спуститься. Вечно жду ее внизу по два часа. Она совершенно не умеет кататься!

— Ну, раз так, давай учиться, пока ее нет, — предложила Настя, изо всех сил, стараясь не рассмеяться.

— Давай! — радостно согласилась девочка.

Анастасия взглянула на Сергея и указала головой на юную лыжницу. Сергей только пожал плечами. Мол, делайте, что хотите, только меня не трогайте. Настя укоризненно покачала головой, и принялась надевать лыжи.

— Ты серьезно? Розовый сноуборд?! — возмущенно воскликнул Михаил, держа в руках предназначавшуюся для него доску. — Ты бы заранее мне сказал, я бы еще и куртку розовую захватил! И штаны. Для поддержания общего стиля. Нет, ты точно надо мной издеваешься! — бушевал он.

— Других досок Вашей ростовки у нас, к сожалению, на данный момент нет. Все разобрали, — с легким налетом боязливости произнес Дмитрий. — Но Вы можете подождать, пока кто-нибудь вернет подходящий сноуборд.

— Да черта с два! Мы и так тут уже час торчим по твоей милости!

— Миш, успокойся, — потянула за рукав мужа Рита. — Ну, розовый, так розовый. Зато размер подходящий.

— Могу предложить Вам лыжи… — с надеждой произнес прокатчик.

— Катись-ка ты со своими лыжами… — дальше последовала череда неких слов, имеющих к высокому литературному слогу примерно такое же отношение, как серная кислота к средствам для ухода за кожей. — Идем отсюда, — бросил он супруге и, громко топая ногами, потащился к выходу. Не забыв напоследок хлопнуть несчастной дверью, которая от удара чуть не вылетела из петель, Михаил в обнимку со своим эксцентричным сноубордом покинул помещение. Рита, кинув полный сочувствия взгляд на прокатчика, проследовала за мужем.

— И вовсе незачем так орать, — наконец-то оставшись наедине с самим собой, тихо, чтобы, не дай бог, никто не услышал, проворчал Дмитрий, уселся на свое место и обхватил руками голову. — Ну и денек, — он озабоченно посмотрел по сторонам. — И куда подевалась эта чертова бутылка с минералкой?!

Пока Анастасия вдали обучала талантливого ребенка новым трюкам, Сергей с интересом рассматривал основательно экипированных товарищей.

Рита добыла себе черные ботинки, такого же цвета шлем и ярко-желтую маску. Сноуборд, разукрашенный своим создателем в оранжевые и черные тона, отлично гармонировал с желто-оранжевым костюмом.

Что же касается Михаила…

Белый шлем с белыми ботинками и маска, отливающая изумрудным цветом, просто великолепно сочетались с темно-синей курткой и серыми полосатыми штанами. А вычурный окрас сноуборда довершал великолепную комбинацию цветов, вполне способную стать кошмаром дизайнера-перфекциониста.

— Миша, да ты у нас стиляга, — с абсолютно серьезным лицом, наконец, произнес Сергей. — А сноуборд-то у тебя какой… Модный, — все-таки подобрал он после небольшой паузы нужное слово.

— Ха-ха. Очень смешно, — беззлобно ответил Михаил. — Рита, вот только не вздумай фотографировать меня в таком виде! Сами фотайтесь на здоровье, а я — пас.

— Ой, да ладно тебе! — весело откликнулась Рита, доставая фотоаппарат. — Зато потом будет, что вспомнить! — она пару раз запечатлела упорно отворачивающегося от объектива супруга. — Надо будет вверху сделать общее фото! Возле какого-нибудь красивого места.

— Конечно, Рита. Сейчас только Настю дождемся и начнем подниматься, — сказал Сергей, махая подруге рукой.

Та покивала ему головой и стала прощаться со своей ученицей.

— А что этот парень из проката бормотал про какого-то Черного Сноубордиста? — спросила Рита у мужа. — Кто это такой?

— Может, его воображаемый друг, который приходит к нему в гости аккурат после третьей стопки? — предположил Михаил.

— Нет-нет, это из древней и, я бы сказал, детской, страшилки, — немного удивленно произнес Сергей. — Не думал, что сейчас про нее еще кто-то вспоминает. Это история о безбашенном сноубордисте, который обожал спуски по чуть ли не отвесным склонам. Просто жить без них не мог. Друзья ему постоянно твердили, что когда-нибудь все это непременно плохо кончится, но он только отмахивался от них. И, надо сказать, за все время с ним в горах не произошло ни одного несчастного случая! Но судьба, как известно, порой бывает весьма ироничной — однажды во время ночных катаний на самой обычной трассе, практически без уклона, он неудачно упал на абсолютно ровном месте и сломал себе шею. Такая вот глупая смерть. Но на этом его Путь вовсе не закончился — после смерти душа несчастного сноубордиста так и не смогла найти покой. Теперь его дух ночами скитается по склонам, настойчиво пытаясь завершить тот самый роковой спуск. Но как бы он не старался, ничего не выходит: потому что это все равно, что пытаться досмотреть фильм на видеокассете с порванной пленкой — он обрывается на одном и том же моменте.

Сергей выдержал паузу, таинственно посмотрел на заинтригованных приятелей и продолжил:

— Некоторые люди на полном серьезе говорили о том, что видели его — призрачную тень, появляющуюся под светом луны; летящую по склону и исчезающую где-то около подножья. Кто-то рассказывает, что иногда он спускается вниз, к людям, и сводит с ума самых слабых из них своими нескончаемыми стенаниями.

Воцарилось секундное молчание.

— А по мне так все эти слухи — полная чушь, — добавил он. — Заняться людям больше нечем, вот и чешут языками попусту.

— Знаешь, у меня мурашки по коже от этой истории, — подала голос Рита. — А что если все это действительно происходило?

— Угу, а Черный Сноубордист сейчас притаился прямо за твоей спиной, — страшным голосом произнес Михаил. Рита резко обернулась и…

— Бу! — крикнула Настя, подкравшаяся к ней сзади. Маргарита громко ойкнула и взмахнула руками:

— Фу, напугали! Нельзя же так! Я чуть в обморок не упала!

— Да брось, никакого Черного Сноубордиста не существует, — ободряюще заявил Михаил. — И даже если на секунду представить, что это правда — он же вполне безобидный, да? Пугает и никого не трогает. Хулиган, да и только.

— Но все равно стра-ашно! — воскликнула Рита и прижалась к супругу.

— Да, по поводу «страшно»… — сказала Настя, обратив внимание на новый образ приятеля. — Миша, ты страшно эффектно выглядишь!

— Знаю, знаю, — пробурчал Михаил. — Эффектнее меня только огородное пугало в смокинге и трениках.

Рита захихикала и уткнулась лицом в его плечо.

— Ну, в конце концов, совсем не важно, как ты выглядишь. Важно то, как ты катаешь, — важно, с небольшой долей пафоса произнес Сергей и взглянул на часы. — Уже полдень скоро, а мы все еще до трассы не добрались. Катать-то мы все-таки пойдем сегодня или нет?

— Давно пора! — поддержал его Миша.

— Но для начала, думаю, вам стоит освоить бугель.

— Прости, что освоить? — озадаченно спросила Маргарита.

Сергей усмехнулся:

— А вот сейчас и узнаете.

* — бугельный подъемник — оборудование для буксирования горнолыжников и сноубордистов в гору. Представляет собой трос, проходящий «по кругу» через специальные опоры: конечные станции и промежуточные опоры. Приводится в движение с помощью электропривода.