Блаженный Августин, волшебный горшок, свинопас и игра смыслов

Блаженный Августин, волшебный горшок, свинопас и игра смыслов

........................................................История одного стихотворения

…Ты объясни мне, милый Августин,

За что любить — босого, голого?

Мне в этом сумасшедшем августе

Все звёзды падают на голову.

Бежать от этой звёздной россыпи?

Бороться с белокурой бестией?

Ну что мне делать с ними, Господи?

Легко Тебе там, в поднебесье-то…

P.S.

Этот стишок был написан в 2013 году. До войны. Я тогда жил на Восточной Украине. в одном из небольших городов Донбасса.

Одна милая, умная читательница спросила: «Ведь это стихотворение ведь про фашизм, да?»

А дальше шла аргументация. Она сослалась на фильм Милоша Формена «Кабаре», вспомнила Августина Блаженного, Ганса Христиана Андерсена и зачем-то — братьев Гримм, Томаса Манна и Фридриха Ницше. Упомянула о средневековой чуме, об “испанке” эпохи первой мировой, от которой так глупо, так нелепо скончался, вернувшись с войны, поэт Гийом Аполлинер… Зачем-то рассказала о жутких апокалиптических фресках на стенах аэропорта в Денвере и о биологическом оружии, которое скопилось в странах СНГ, где, как ей было известно, было видимо-невидимо биолабораторий, обустроенных военными из стран НАТО…

Все образы — от немецкой незатейливой песенки «Ах мой милый Августин…», которую любили петь в пивных завтрашние нацисты, а потом — играть на губных гармошках немецкие оккупанты, от «звездной россыпи» до «ницшеанского зверя», белокурой бестии — были выстроены ею в стройную систему.

Она даже привела немного непривычный, не сказочный, перевод старинной австрийской песенки:

Деньги пропали — пропал человек!

Всё пропало, Августин!

Ах, любимый Августин,

Всё пропало!

Пропит кафтан и потеряны ценности,

Августин лежит в грязи.

Ах, любимый Августин,

Всё пропало!

Все богатства Вены пойдут прахом —

Превратятся в ничто, как и Августин;

Вся столица в слезах,

Всё пропало!

Каждый день был праздником,

Теперь у нас чума!

Теперь у нас большие похороны,

Это всё что осталось.

Августин, Августин,

Ложись в могилу!

Ах, любимый Августин,

Всё пропало! Всё!

Я читал присланную рецензию и восхищался её эрудицией и системностью мышления. Просто уму непостижимо, какое восприятие у человека… Я чувствовал себя безнадежно примитивным! Умная девушка. Я оценил.

Но ответил твердо: нет, это стихи про любовь, про свинопаса, принцессу и блондинок.

А потом началась война. И все образы изменились, переплавились, как в волшебном горшке Времени. И образ средневекового пьяницы в эпоху чумы, которого угораздило остаться бессмертным — вдруг стал огромным и символическим.

Так бывает. Как на переливающихся значках в детстве: сместился угол зрения, и изображение изменилось. Видишь одну картинку, а под ней — другая. Мир покачнулся — и все обрело иной смысл… Зловещий смысл.

Ах, мой милый Августин. Аch, mein lieber Augustin… Ah, du lieber Augustin…