Шляпа что-то недоговаривает

— Скажите пожалуйста, а шляпа может что-то недоговаривать?

— Шляпа?

— Ну да, шляпа.

— Я, собственно, вообще первый раз слышу, что шляпа может говорить.

— Ну, я не так выразился… Говорить — не в смысле говорить… а в смысле, когда она садится мне на голову после долгих странствий по другим головам, я вижу мысли людей, в гостях у которых столь любезно побывала шляпа.

— Да, это больше похоже на правду… и что же не так с вашей уважаемой шляпой?

— Мне кажется, сегодня она рассказала мне не все.

— Ну, знаете, она могла что-нибудь забыть. Шляпы, они такие забывчивые, особенно цилиндры и шапокляки.

— Да, но когда шляпа начала мне расска… ну, то есть, когда я начал слушать мысли других людей, мне показалось, что шляпа что-то скрывает. Не забыла, не перепутала — а именно скрыла!

— Боюсь, ничем не могу помочь. У нас нет закона, который позволял бы наказывать шляпы, скрывающие что-то от хозяев.

— Да нет, я не об этом… мне, собственно, хотелось бы знать, что мой цилиндр так усердно утаил от меня...

— Что же, думаю, здесь я могу быть вам полезен, череп моего прадедушки к вашим услугам.

— Простите...?

— Череп прадедушки. Он как никто умеет читать мысли шляп, и я думаю, поведает нам немало интересного. Что же, уважаемый прадедушка, разрешите вас побеспокоить...

—… Ну и что же моя шляпа?

— Должен вас огорчить, но боюсь, загадка не раскрылась, а стала еще более запутанной.

— Что же случилось?

— Даже не знаю, как вам сказать… похоже, мы имеем дело с уникальным случаем...

— Да?

— Вам доводилось что-нибудь слышать о летающем человеке?

— Да как-то нет...

—… вот и мне тоже. Но тем не менее, память шляпы подсказывает именно это — она летала высоко над городом, видела все его улицы до последней...

— И где же может скрываться этот… летающий человек?

— Это нам и предстоит выяснить.

— Боюсь, мы его никогда не найдем.

— Не ожидал, что вы так быстро потеряете надежду.

— Я не потерял надежду, а нашел разгадку, и все оказалось намного банальнее.

— Да?

— Именно.

— И что же?

— Ветер, друг мой.

— Да, обычный ветер, который подхватывал шляпу и носил её над городом.

— Вот те на, а я-то думал!

— Вот-вот, я уже собирался звонить в полицию, летать-то людям запрещено, не то, что шляпам… Впрочем, думаю, вам уже пора выпускать свою шляпу навстречу новым приключениям...

— Да, вы совершенно правы...

— Он распахивает окно, шляпа выпархивает в темноту ночи, парит над городом, пикирует к одной из крыш, где её уже ждет человек, кивает ей, как старой знакомой — шляпа складывает крылышки, устраивается у человека на голове, человек расправляет свои собственные крылья, взмывает в небо...