Ночной визит

Я должен вернуться домой в полночь, поэтому заранее готовлю все к своему возвращению: ставлю чайник, собираю на стол, все, как я люблю, чтобы гриль, и чтобы подливки было побольше, и чтобы не с пылу, с жару, а из холодильника, когда подливка превращается в отменный холодец. Сам же я предпочитаю с пылу, с жару, поэтому на столе стоят две полутушки, одна холодная, вторая горячая. Я не пью, поэтому на столе стоит яблочный сок, я тоже не пью, поэтому на столе стоит виноградный сок.

Сегодня тридцатое ноября, конец месяца, поэтому я приду.

Часы бьют полночь, меня нет — напрасно прислушиваюсь к дверному звонку, к стуку за дверью на тот случай, если звонок не работает — нет, никого. Даже выглядываю в подъезд и на улицу — и мало ли что — но меня нет.

Жду еще немного сам не знаю, чего, набираю номер полиции, тоже сам не знаю, зачем, потому что полиция такими вещами отродясь не занималась.

— Дежурная часть слушает, — равнодушный голос.

— Я… тут, понимаете, какое дело… я сегодня не вернулся домой.

— А должны?

— Ну да, сегодня же первое число.

— Мы знаем, что сегодня первое число, мало ли, может, вы тут, а вы в это время в Аргентине какой-нибудь или Никарагуа...

— Да нет, это, скорее, я по Аргентинам разъезжаю, но в этом месяце ни я, ни я не собирался никуда… похоже, я пропал.

— А может, вы не пропали, а просто умерли?

— Фыркаю от этого «просто», ничего себе «просто»...

— А… как это узнать? У вас, может, какая база данных есть?

— Ну, если вы не умерли, то ничего не найдем… ФИО свои скажите...

— Фио.

— Так я и говорю, Фио скажите!

— Так и есть, Анатолий Владимирович Фио!

— Ничего себе… нет, вас в базе нет… Значит, не убили вас, тут другое что-то...

— Да что другое, я и не болел ничем!

— Ну мало ли, от пневмонии за считанные дни загибаются… вы вот что сделайте, вы на кладбище сходите, проверьте, есть ваша могила или нет.

Хочу спросить, что делать, если есть, и если нет, тут же мысленно хлопаю себя по лбу, что-то я совсем туплю...

—… да не волнуйтесь вы так, я уже год как мертвый, и ничего, — успокаивают в телефоне, — а… а что вы вообще про себя знаете, конфликты какие-то у вас с кем-то были?

Да не особо… Я же тихохонько жил, как мышка, телефоны продавал, дома за компом в игрушки резался… Это я тут в программах ковыряюсь, «КуБаг» слышали? Моя работа. Вот у меня завистников, как звезд на небе… Дом, жена, детей трое… сейчас ремонт доделываем, я этот дом чуть ли не весь своими руками… Так что если кого убивать бы вздумали, так это меня, а не меня. Я у меня то и дело денег прошу… и даже не взаймы, а просто...

—… гхм, ну вы кладбище проверьте, там разберемся...

Только в темноте кладбища спохватываюсь, что можно было не переться вотпрямщас ночью по темноте, подождать до утра, может, вообще потерпеть пару дней. Хотя с другой стороны со мной могло что-то и случиться, черт меня знает...

Оглядываю памятники — родители, все четверо, папа, папа, мама, мама, сестра, хоршо хоть только одна… нет, моей могилы нет… Сердце неприятно сжимается, понимаю, что времени не так мало, скоро минует ночь, два времени снова разойдутся в стороны, и черта с два я себя найду...

Ну, привет.

Оборачиваюсь, смотрю на себя, тэ-экс, явился, не запылился...

— Ты что тут делаешь-то вооб...

… не договариваю, ножичек скользит по моему горлу, еще не верю, еще надеюсь, что это прикол такой, мало ли, — земля падает из-под ног, кувыркается заснеженное небо.

—… дежурная часть слушает.

— Это снова я… тут такое… Короче, я себя нашел...

— Ну вот видите, как хорошо...

— Да ничего хорошего, я мертвый на кладбище лежу...

— Ну что поделать, бывает...

— Да нет, вы не поняли… меня кто-то ножом по горлу полоснул… вроде недавно совсем...

— Ничего себе...

— Так вы приедете?

— Ага, уже выезжаем...