— Сюда даже не ходи, это место заколдованное.
Почтительно киваю учителю, все-таки осмеливаюсь спросить:
— Но почему?
— А ты сам посмотри.
Холодеет спина. Если учитель говорит посмотреть самому, это не к добру.
Понимаю, что возражать бессмысленно, иду к границе заколдованного места, взмахиваю палочкой — в памяти оживают слова учителя, ты сначала заклинание прочти, потом маши, горе ты мое, сколько лет учу, первый раз бестолочь такая попадается… бормочу заклинание, чтобы старый трухлявый пень превратился в жбау, еле сдерживаюсь, чтобы не превратить в жабу самого учителя.
Ничего не происходит.
Терпеливо повторяю заклинание, как учили, медленно, нараспев — и снова ничегошеньки-ничего. Магия как будто… вот да. магия исчезла.
Все-таки осмеливаюсь спросить:
— А почему?
— Как тебе объяснить...
Уже ожидаю услышать — ты не поймешь.
Говорю сам:
— Не пойму?
— Да никто не понимает.
— Гром среди ясного неба, такого ответа не ожидал, разве учитель может чего-то не знать, то есть, может, и еще как, но разве он в этом признается...
— Никто не знает, — повторяет учитель, — может, ты разберешься когда-нибудь...
— Набираюсь храбрости на еще один вопрос:
— А… как далеко это место заколдованное… тянется?
— Учитель как-то неопределенно машет рукой, мол, кто его знает. Смотрю на горизонт, на железные перекладины, лежащие на земле, по ним сама собой скользит повозка, что-то подсказывает мне, что её гонит не магия...
