Нескладная жизнь

—… не получится.

— А что такое? Заняты завтра?

— Да нет… я просто сам не знаю, что у меня завтра будет...

— Ага, понимаю, у меня тоже так, то теща нагрянет, то Димка заболеет, он в садик вообще не ходит, все дома с соплями, то...

— Да нет… тут другое...

— А что?

— А то… может, мне завтра три года будет, а может, девяносто, может, я завтра по студенческому обмену поеду куда, может...

— Это… это как?

— Да жизнь такая… нескладная...

— А как так случилось?

— Понимаете… я хотел жить вечно...

— Ничего себе...

— Нас же как учат жизнь складывать, еще в детстве, аккуратненько, кубик на кубик, чтобы не выше стольки-то… а я все кубики один на другой поставил, жизнь и развалилась...

— Ну, еще бы… — говорю, сам понимаю, что ляпнул что-то не то.

— Вот-вот… — кивает, — так что теперь я сам не знаю, что у меня завтра будет...

Хочу посочувствовать, не нахожу слов, наконец, сдержано прощаемся, расходимся, он исчезает в пелене начинающегося снегопада. Спотыкаюсь обо что-то, не сразу понимаю, что я вижу в снегу, кусок жизни, нет, не моей… Хочу броситься за ним с криком «вы обронили», не бросаюсь, приглядываюсь, вот черт, всю жизнь мечтал, это как это его в Мексику занесло… осторожно прилаживаю кусок к своей собственной жизни, кубик на кубик, вся конструкция предательски вздрагивает, ай-яй-яй, лови-лови-лови, — поздно, все рассыпается, остаюсь наедине с осколками развалившейся жизни, оказываюсь где-то в шестнадцать лет, когда первый раз поехал в город и заблудился, вот чер...