Людям свойственно читать. Разное. Глупое и умное. Кровавую кашу и рефлексию младенца в утробе матери. Чистый постмодернизм, где каждое слово исполнено аллюзий, смыслов и «бульварное чтиво», забывающееся сразу после прочтения. Выбор обычно определяется настроением человека, его литературным вкусом, привычкой, в конце концов, желанием испытать нечто новое. Я вовсе не исключение. Поэтому иногда в руки мои попадают книги вроде вынесенной в заглавие рецензии. Скажу сразу: читал давно, перечитывать особого желания не имею, однако же не могу сказать, что провёл впустую время, потраченное на чтение «Калаша».
Варшава… Летнее кафе… Три четыре столика под натянутым трёхцветным тентом… Запах кофе и каштанов… Трамвайчики, как в детстве, как в начале века – деревянные, дребезжащие… Варшава… Слово шуршит на губах, словно песок или ручей ласкающий галечный пляж… Этот звук… Шелест страниц или ветер в кроне дуба?