Романтик — это диагноз.
Неважно чёрные ты носишь очки или розовые — реальность проносится мимо скорым поездом, бросая тебе в лицо обрывки газет, шелуху прелых листьев и всего того, что транзитные пассажиры любовно вышвыривают из узеньких окон своих комфортабельных купе.
Романтик — это диагноз. Неизлечимая болезнь, пожирающая дух и тело. Коварный хищник, помахивающий перед носом жертвы мнимой свободой — чем-то аморфным, дурнопахнущим, но притягательным до умопомрачения. Так магнетически заряжен огонёк свечи или электрической лампы для мотылька, так дорогой к дому кажется маленькой рыбке поблёскивающий в сумрачной глубине океана маячок удочки «морского дьявола».
Романтик обрекает себя на абсолютное одиночество до самых последних минут. Разве только могильные черви скрасят его тусклое существование. Однако же романтики счастливы. Почему? Вопрос из вопросов. Ответа на него нет и никогда не будет. Возможно, они счастливы ровно потому, что носят свои — розовые или чёрные — очки.
Романтику кажется, что он живёт прошлым (или будущим). В настоящем его нет. Получается, что вчера романтика не было, сегодня его нет, а завтра — ещё нет. Так проходит вся жизнь. День за днём. В замечательном по своей беспредельности и нарочитой невозможности Нигде. В вечном ожидании того, что было, или того, что будет. Презирая настоящее.
В один прекрасный момент, оглянувшись назад и увидев руины там, где были созданные силой его фантазии города, романтик заплачет или даже закричит от наливающего члены свинцом бессилия исправить что-либо.
Сделать из романтика циника очень легко — нужно просто сорвать очки.
Сделать из романтика человека невозможно. Только труп. Может быть, ходячий.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.