Проза
Реализм
… Такси мчалось по ночной автостраде. Я сидел, вжавшись в сидение, поминутно бросая встревоженный взгляд то на водителя, то на приборную панель. Стрелка спидометра давно перемахнула отметку в сто километров. Водитель согнулся над рулевым колесом, черты лица заострились, хищный блеск отразился в глубине расширенных зрачков, а может, просто отблеск фар встречного авто… Из слегка разомкнутых объятий двух толстых червей-губ выглянуло траченое, потасканное серебро клыка…
— Не ссы, браток. Довезу в лучшем виде.
— Какой я вам браток?
— Да обычный… Таких много. Все хотят побыстрее, повернее, подешевле. А чуть газ вдавишь, так сразу обделаются… Ты, вон, с лица совсем сник.
— И совсем даже не сник. Просто, мне кажется, что мы уже давно проехали мой дом.
— А раз проехали, вопросов нет — выходи.
— Прямо так? На ходу?
— Ну, а чё, слабо? Не мужик? Так и думал.
Кому и что я хотел доказать — не знаю, но рычажок, дверь открывающий, на себя потянул и толкнул хорошенько. Водила — в мат. По тормозам. Поздно только. Моё тело уже отправилось в недолгое путешествие прямо в объятия бетонного заграждения.
А говорят, что люди не летают! Ещё как летают! Только земля далеко не отпускает. К себе тянет. Тяжёлые мы слишком для неба. Но, с другой стороны, долбанёшься так разок хорошенько о стену, так, что голова в плечи уйдёт, разбросаешь зубы, как причудливый пасьянс или загадочный узор, смысл которого не сможет постигнуть ни один авгур, вязкой кровью признаешься в вечной любви той, что породила тебя, и можешь лететь сколь угодно долго, далеко, купаясь в алмазном крошеве облаков, лакая молоко из лунной миски, постепенно становясь частью этой изменчивой стихии, вечно странствующим ветром, заигрывающимся с юбками застенчивых дам и хлещущим по лицам их зазевавшихся кавалеров…
… Таксист сплюнул, зло захлопнул дверь и рванул прочь, сжигая покрышки, коверкая небо неразгаданными письменами выхлопных газов… Я благодарил его. Он, сам не зная того, подарил мне вожделенную свободу… Зябко стало. Кажется, пора прощаться. Ты было хорошим другом, тело. Мне, может быть, будет тебя не хватать. Может быть, я даже всплакну июльским дождём. Взвою осенним ветром. И вернусь робким подснежником по весне…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.