Тихо плещется вечно-юное море. Что ему время? Не властно оно над ним.
Что-то шепчет чуть слышно, или вздыхает? И ему ведома грусть. И любовь ведома, и скорбь. Скольким таким, как этот старик на берегу, оно давало возможность жить, делясь с ними своими дарами, и учило многому. Пока были юны — матерью было, взрослели — становилось другом, а потом и собеседником. Тихо, шёпотом велись те разговоры. Но однажды приходило время — и уплывали друзья, но не по нему — от него, вместе с облаками. И как ни вздымайся потом, как не тяни руки-волны, а не достанешь небес.
Камни, разбросанные по берегу стары, как мир. Суровые, неприветливые, пусть и обласканные волнами. За долгие века морю удалось разгладить не одну глубокую трещину на их телах, и лишь старческие морщины старого друга-рыбака были ему неподвластны.
Но каждый раз, когда он наклонялся над водой, чтобы вытащить сеть, море тянуло к нему руки и гладило его лицо. Ласково, нежно, безнадёжно…
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.