* * *
Пипичет вертикальный транспорт,
пипичет выходная дверь,
над пешеходным переходом
пипичет добрый светофор.
Кричит забытая машина,
пипичет из последних сил,
свово пропавшего мужчину
зовёт на разны голоса,
то запоёт, а то заплачет,
пищит, кудахчет, кукаречет,
как будто кочет или кречет,
как будто девица-краса.
Над переходным пешеходом,
глядящим в небо мимоходом,
опять раскрылись небеса.
Опять щебечет и пипичет
(не так, как кочет или кречет!)
ватага бойких воробьёв,
пищат задорные синицы,
пищат младенцы и девицы
при виде тающих снегов,
при виде новых берегов.
И в переходном пешеходе,
идущем вброд по лону вод,
вдруг просыпается, смущаясь,
его помятая душа,
поёт, курлычет, кукаречет,
кукует, квохчет и пипичет —
не так, как кречет или кочет,
а так, как хочет…
март 2012
* * *
Ввинчивается в висок борзый младой винтернет,
ввинчивается не хуже, чем толстый боец-зомбоящик.
Оба лучше, от обоих съезжает берет
такого как бы художника и шапка простого трудящего.
Влобчивый телек долбит тяжёлую долю —
лобную. Все тяжкие задействованы, чувства восчувствованы,
разум поставлен на паузу.
Winтернет как бы взывает к разуму, указуя на волю
(которая воон там!), на право (которое вооон там!),
на свободу для бизнеса и искусства
(которые вооооон там! —
там, где ходит гиппопотам).
В бомбящике все лица нарисованы, особенно тщательно — глазки и ротики.
Из-под лиц выезжают должности, а за ними и танки.
В инете нет лиц, только селфи и котики.
Нету даже имён — есть лишь ники и аватарки.
И там и там торжества и ужасы тщательно срежиссированы
и отсняты в стиле реалити или скопипизжены из клипарта,
но грамотно продвигаются, пиарятся и позиционируются
как симулякр Бодрийяра в дискурсе Барта.
Конструктор реальности действует безотказно.
В гуглоочках выстраивается убедительнейшая картина,
реальная реальность может идти лесом: она не вштыривает и не заразна,
а потому мало влияет на мнение гражданина.
Настаёт повсеместный и беспроводной инфернет,
где креакл виртуально замочит быдлосовка и укроп укатает ватника.
Но и сплющенный временем зомбоящик даёт достойный ответ,
из могил поднимая былых удалых соратников —
страшных дядек из прошлой, давно прекратившейся жизни.
Вроде умерли все, десять раз уже были мертвы,
перепились, перебили друг друга, как орки, в мифических Орске и Жиздре,
а гляди-ка: ходят опять, вновь лишаются головы,
но живут, говорят (как обычно — с трудом), не умеют включать унтернет,
но знают, как держать автомат. Вот он совок настоящий!
А креакла — его и на свете-то нет,
покуда он сам не сыграет в такой же практически ящик.
Доиграется в ящик виртуальной реальностью испепелённый остаток ума,
размывая действительность мощной струёй фотошопа,
копипаста и перепоста. Доиграется более не сомневающийся Фома,
уверовавший в нарисованный им самим образец агитпропа.
Недешёвый блохбастер нам покажет, где правда, где ложь.
Доказательств не нужно, фак-шокинг сменяет фактчекинг.
Озверин раздают по копейке за баррель, и точится нож,
на который так гарно поднять человека —
плохого парня. Впрочем, нож уже неактуален,
не слишком концептуален, да и недостаточно виртуален:
требуется, понимаете, личный контакт, а это нехорошо —
вдруг не мы, а нас? А нас-то за шо? —
как шутили когда-то…
Нет уж, лучше рулить бесплотным летательным аппаратом,
сидеть в комфортабельном кресле на мягкой попе — этаким бравым солдатом,
раздолбавшим, глядя в экран, всех нехороших парней
прямо в ихнем сортире, прямо в ихнем дикарском г…не.
Аватары гуляют по улицам, скрывая лица,
анонимайзер в каждом универсаме, банке или аптеке.
Можно приколоться — пострелять, попрыгать, повеселиться!
Жизнь налаживается, радуйтесь, человеки.
Решив для себя, что буду чередовать чтение написанных на МП книг с чтением книг изданных, я недолго искала, чем бы себя порадовать…
Автор книги: Митчел Уилсон
Согласно 