Дом, что мы могли обрести, но не случилось.
Он ждёт нас там — за занавеской тумана. Где горные ручьи материнским шептанием наполняют не наши сны. Где в знак несбывшейся любви наивно расцветают подснежники. Где каждый камушек — веха не нашей с тобой жизни.
К нему нет пути. Ведь мы его не искали. В нём нет света. Мы его растеряли. Даже двери ему не нужны. Мы в них вмуровали… Чувства? Душу? Себя? Не вспомнить зачем. Мы трусливы? Возможно. Возможно, и нет.
Дом всё ещё ждёт. Хранит нашу детскую веру, надежду и чистоту.
Строгий, чуточку хмурый, на белом фундаменте. Отмечает нам путь. В этом ему помогают две пары деревьев. Те, что повыше, как ты...
Почему два? Мы ведь двоичны. Свет и тьма. Страх и любовь. Вера и прозябание. Даже жизнь появляется после и до.
Мы снова и снова одни. И деревья не могут цвести. Не могут дать плод. Не могут порадовать. Но могут развлечь. Маленький театр теней. Для тех, кого нет.
Получается только одно. Всегда. Фигура одинокого волка, что глядит в небеса.
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
Если вы используете ВКонтакте, Facebook, Twitter, Google или Яндекс, то регистрация займет у вас несколько секунд, а никаких дополнительных логинов и паролей запоминать не потребуется.