Титьки

Мой персональный ад будет таким.

Он будет пахнуть мочой, давно немытыми телами и ненавистью. Меня будут пытать не черти — люди, чей мозг подарил телу полную свободу. Их тусклые глаза прожгут в моём теле дыры, их тела запустят в них руки, их челюсти медленно пожрут мои внутренности.

А я буду терпеть измывательства и улыбаться. Если улыбка посмеет сползти с лица, меня начнут пытать визгом, криком, жалобами! Бесконечными тоннами жалоб, на которые придется отвечать — писать фекалиями на белоснежных листах бумаги, и униженно кланяясь передавать вышестоящим.

Почему будет?

Он со мной. Пока ненадолго, временами. Ждет грохота моей тележки, чтобы показать своё нутро.

Иногда бывают сюрпризы. На теле, ещё живом, но подсчет ребер при желании не составит труда, прекрасная женская грудь, прямо просится на выставку, чтобы доставить удовольствие эстетам. По форме напоминает каплю и дерзко возвышается над замызганной ночной рубашкой, расхристанным подгузником и покрытой коростами кожей.

Странное сочетание вызывает оторопь и заставляет забыть, зачем я здесь.

На ощупь грудь холодная и жёсткая. Хочется немедленно снять перчатки и вымыть руки, потому что прикасаться противнее, чем к груди, приподняв которую обнаруживаешь слой белой творожистой массы.

Спешу доделать дело и убраться, оттуда, где единственный проблеск прекрасного, оказывается силиконом.

Пусть ад ещё немного подождёт!