Предательство

За окном утробно ревёт буря. Бросается в стекло то струями дождя, то мокрым снегом, то ледяной крупой. Под такую какофонию трудно заснуть, но почему-то хорошо думать.

Большинство людей спит, утомлённые дневными заботами, но не все. В душной маленькой комнате в объятиях незнакомого уже мужчины лежит девушка. В темноте лицо её трудно различить, но возможно. Оно кажется спокойным, но кончики губ таят напряжение. Тело, как тугая сжатая пружина, готовая в любую секунду сорваться…

Она думает.

Думает о слове предательство, что вышагивает перед ее глазами парадом заглавных букв. Кажется ей длинным и извилистым, как черная гадюка, что нежданно-негаданно поднимает голову рядом, зловеще шипит и жалит. Ощущаешь сначала нестерпимую боль, потом слабость, потом наступает омертвение.

Но этого мало. Так легко представить, как от этого слова тянет стынью, что ввинчивается глубоко-глубоко внутрь, и остаётся там навсегда, лишая возможности чувствовать.

У этого слова есть цвет. Оно не чёрное, как может показаться, а уныло-фиолетовое, потому что отнимает всю радость мира, а взамен не даёт ничего, даже страха.

У него есть вкус. Приторно сладкий, липкий. Будто самые отвратительно-сладкие конфеты, приправленные мёдом, сахаром и взбитыми сливками.

У него есть странная сила, она проникает внутрь и начинает направлять, заставляя делать то, что противоречит принципам и желаниям.

У него есть много разных свойств и характеристик.

Нет только одного — надежды.