Дом, который нас ждёт

Дом, что мы могли обрести, но не случилось.

Он ждёт нас там — за занавеской тумана. Где горные ручьи материнским шептанием наполняют не наши сны. Где в знак несбывшейся любви наивно расцветают подснежники. Где каждый камушек — веха не нашей с тобой жизни.

К нему нет пути. Ведь мы его не искали. В нём нет света. Мы его растеряли. Даже двери ему не нужны. Мы в них вмуровали… Чувства? Душу? Себя? Не вспомнить зачем. Мы трусливы? Возможно. Возможно, и нет.

Дом всё ещё ждёт. Хранит нашу детскую веру, надежду и чистоту.

Строгий, чуточку хмурый, на белом фундаменте. Отмечает нам путь. В этом ему помогают две пары деревьев. Те, что повыше, как ты...

Почему два? Мы ведь двоичны. Свет и тьма. Страх и любовь. Вера и прозябание. Даже жизнь появляется после и до.

Мы снова и снова одни. И деревья не могут цвести. Не могут дать плод. Не могут порадовать. Но могут развлечь. Маленький театр теней. Для тех, кого нет.

Получается только одно. Всегда. Фигура одинокого волка, что глядит в небеса.