Коротенькое такое записалось.
Сильный закос под краут.
Продолжение банкета.
Кто будет слушать — начните с отдельных треков, чтобы над полной версией не страдать.
Доделываю недоделанное, освобождаю компутер от исходников.
Статья пятилетней давности. Может быть, что-то и поменялось…
Цитата:
Если судить по финансовым результатам последних лет, то работающего кинорынка в России как не было, так и нет. Дело в том, что активное участие государства в поднятии отечественного кинопроизводства приводит к тому, что продюсеры вместо того, чтобы учитывать рыночную конъюнктуру (то есть мнение зрителей), предпочитают руководствоваться мнением тех или иных чиновников, от которых зависит их финансирование.
(Задумчиво чешет репу и пытается понять, что же это напоминает...)
Если по части рекламы нужно иметь определенный талант, то и по части провокаций тоже.
Иначе — пшшшшш…
Сижу читаю. Книжка толстая, осилил пока половину. Думаю, догрызу.
Общее впечатление: занудно. Короткие рассказы лучше. Кроме того, в длинных своих рассказах Лавкрафт часто: а) становится смертельно серьезным, б) отчаянно подсказывает финал, и в) вообще делает настолько прозрачные намеки, что странно делается, как это герой их не замечает.
Ну, ладно. Зато мифология — это хорошо (только «Некрономикон» и «безумный араб Аль Хазред» слегка заманали).
Для начала, я бы хотел поблагодарить всех тех, кто отметился вот тут в качестве комментаторов. Вы мне очень помогли, народ.
Потому что я понял, в чем проблема произведений, написанных с явным креном в сюрреализм.
Она — в Читателе, который начисто забыл, что такое сказки.
Значит, ситуация…
Темная комната. Такая, в которой принято искать черных кошек, которых там нет. Понятно, да? Темно, тишина, ночь на дворе…
Нет, является. Причем не один, а с черной кошкой под мышкой. Распахивает, значит, дверь, швыряет кошку в комнату — и включает свет.
Нормально, да? А ничего, что я здесь сплю?
Есть несколько таких. Не в смысле «живет в соседнем подъезде» или «столкнулся тут у помойки с одним»… Или как раз в этом?
Ну, например…
Например, с Харуки Мураками можно встретиться в магазине, в отделе музыкальных дисков… препирающимся с Полом Ди Филиппо. И наоборот.
С Евгением Лукиным — постоять на автобусной остановке, где он ввернет в разговор какой-нибудь стишок из новых, хлопнуть его по плечу (кстати, в моем случае эту конкретную возможность все же следует исключить) и сесть не на тот автобус.
Франца Кафку — нагнать на лестнице, причем придется подавлять стремление придержать его под локоток, чтобы, не дай Бог, не споткнулся. (Напрасное беспокойство, кстати.)
А со Стивеном Кингом — столкнуться прямо на улице, обругать и только потом, когда он уже уйдет, сообразить «Ах ты ж [следующая далее спонтанная импровизация на две с половиной строки вырезана по цензурным соображениям]!!! И автограф не
Или там запятая должна быть? Ладно, заголовок — это потом. Сейчас — о наболевшем.
Вопрос такой… [Блин, уже забыл, какой был вопрос… вот гадство… А! Вспомнил. Ща.]
Ну, писатель без читателя — это человек, которому неплохо бы в качестве повседневной одежды носить рубаху с длинными рукавами, завязывающимися на спине. Нет, я серьезно. Тех, кому читатель реально не нужен, мы не видим: они на свет не лезут, сидят себе и пилят, пилят… Нда.
Такой вопрос. Даже два.
1) Предполагаете ли вы вообще, кому из читателей (имеющих, сами понимаете, определенные параметры: образование, специфический круг чтения и т.д.) должно написанное вами понравиться?
2) И насколько часто вы угадывали?
Интересует, замечу, только прицеливание на «понравится». Обратное — нет.
Серьезно, блин!
Нет, блин, еще серьезней!
Нет, еще!
ну… ладно, сойдет.
Cкачать Кранты или конец света 21.12 2012 бесплатно на pleer.com
И чайники для бухгалтерии.
Меня в группе с завидной регулярностью зовут бухгалтером. Не потому, что я деньги выдаю, нет. И даже не потому, что хожу с диктофоном. А потому, что я все время пытаюсь выяснить, «чего и скока» мы «тут» играем. И выясняю обычно. Потому что в музыке, знаете, ли, некоторые события просто обязаны происходить в нужную долю, а мне, как дилетанту, да еще лишенному возможности ориентироваться на последовательность аккордов (ибо какие же аккорды на барабанах?), эти события приходится готовить загодя.
Да, но это в музыке. А в прозе?
Зачем человеку, опасающемуся читательских отзывов, на них нарываться? К чему ему обратная связь с читателем? М?
Или, если спросить иначе… Чего он от этой противоестественной связи ждал?
Эхехе… И ведь первое апреля не скоро… и не полнолуние сейчас…
Разве что осень.
Управлять Империей нужно уметь. Даже если эта Империя занимает сравнительно небольшую, так сказать, площадь. Что уж говорить об огромной Империи, объединяющей множество миров… Тут уж одной своей башкой не отделаешься, каким бы бессмертным и могучим Императором ты б ни был. И даже с вооот такой головой… Короче, тяжело одному. Следовательно, Императору позарез требуются помощники. Причем не абы какие, а с вооот такой… Ну, вы уж там в техзадании посмотрите, хорошо?
И вот бессмертный Император находит человека и превращает его…
Земля. Начало двадцатого (ХаХа) века. Англия. Заштатный городишко под названием Молдон. Марсиане атаковали Лондон, и поэтому народ бежит за океан. В Молдоне их не ждали…
И вот уже Том Рэдклиф, вокзальный грузчик, лезет на колокольню наблюдать за боем британского миноносца с тремя марсианскими треножниками…
А чуть позже Джон Ватсон, военврач, сопровождает заполненный ранеными эшелон, где встречается со своим старым другом, выдернутым из Суссекса, где владеет пасекой, телеграммой брата…
Странно это… когда проходишь по улице, которая уже была описана лет пять назад.
Кажется, еще немного, и поймаешь другой поток времени, который…
Самообман, да.