Тихие звуки фортепьяно, мягкий, приглушённый свет. Притягательный, почти осязаемый полумрак ресторанчика на Пляс Пигаль… Лёгкий, пронзающий сердце полушёпот-полуплач Эдит Пиаф. И запах… Тонкий аромат свежих, ещё сохранивших тепло круассанов – запах Франции…
Франция… Воздушный замок, наполненный пряным ветром нездешних морей и земель парус, нечто лёгкое, воздушное и такое близкое… Особенно, когда за окном моросит надоедливый, затяжной дождь, а небо покрыто плотным одеялом туч с лёгкими вкраплениями усталого осеннего Солнца…
Варшава… Летнее кафе… Три четыре столика под натянутым трёхцветным тентом… Запах кофе и каштанов… Трамвайчики, как в детстве, как в начале века – деревянные, дребезжащие… Варшава… Слово шуршит на губах, словно песок или ручей ласкающий галечный пляж… Этот звук… Шелест страниц или ветер в кроне дуба?
