Туманный мир

Странные люди. Странное пространство. Хотя можно ли так сказать — не тавтология ли? Или это как-то иначе называется, когда однокоренные слова?

Ничего не знаю, ни в чём тут не уверен.

Может ли всё и вся существовать в двух формах (или измерениях)? Вот человек, и вот он же — туман. Живой туман, скользящий, рассыпающийся счастливым или таинственным смехом — всегда с ноткой безумия. Он… нет, зачем наводить тень на то, что и без того неясно, зыбко, изменчиво? Она.

Мог бы я её описать? Ведь видел её в человеческом облике, видел и влюбился до сумасшествия. Я не могу ни нарисовать, ни даже самое простое — представить её.

Всё двоится, меняется, всё лжёт. Моя память меня обманывает. Но вот если описать ощущение: стройная, лёгкая, ускользающая, бесконечно умная, немного насмешливая — это будет правдой. Кажется, у неё серо-голубые глаза. Не уверен.

Здесь же нет ничего постоянного, вы понимаете? Всё меняет форму. Дом, яблоня, люди, улицы, автомобили (или что там скользит, то по земле, то в воздухе, лёгкое, быстрое?).

Я знаю, что неподалёку от того места, где я живу… кстати… вы знаете, какие безнадёжные сны снятся там, где ты ложишься спать в одном месте, а проснуться можешь где угодно?… так вот, неподалёку есть набережная и море.

Море — иногда волны, обычные, высокие или мелкие, барашками, а иногда — просто туман… клубы тумана.

А набережная просто рассыпается на множество белых одуванчиков, их пушинки то и дело ловят воздушные потоки и улетают. Как гулять по такой набережной? И совершенно непонятно, куда и зачем в таком случае она ведёт.

Корабли же превращаются в чудовищ. Людей они перевозят у себя в животе — думаю, не здешним жителям, а нормальным людям это очень страшно! Не рискнул — и вам бы не советовал… А хочется иногда попутешествовать, увидеть другие земли — там, говорят, солнечно и красиво. Но не про нас это всё…

Так вот, она… Я столько раз говорил с ней, даже однажды держал за руку. Холодная ладонь или тёплая? Не пойму. И то, и другое. Когда тёплая — знаешь, что может стать безразличной, исчезающей…

Когда холодная… Тогда ты просто пытаешься схватить плывущий слой мглы. И рука проходит через ничто — но не совсем через пустоту, а вот через что-то… скользко-ледяное, нечеловеческое… Бр-р…

Когда тёплая — знаешь, что она может быть безразличной, может исчезнуть хоть через миг — и не радуешься.

Хочется человеческого тепла. А она смеётся, смеётся там, в тумане, и убегает. Почему? Почему она не может побыть со мной чуть-чуть, хотя бы совсем немного?..