Ночная библиотека

… Три часа ночи. Край света. Ветхий домик на берегу Океана. Оказавшись здесь без еды, воды (ну практически), и, главное-то — без книг, я, естесественно, пошла разыскивать библиотеку… Очевидно, что для того, чтобы попасть в какое— либо мало-мальски интересное место, нужно нечто из ряда вон выходящее. Найти маленькую потайную дверь, которая заскрипит, неохотно открываясь в иное измерение. Увидеть свадебную процессию кицунэ и быть, как следствие случайного любопытства, выброшенной из этого мира. Есть еще кроличьи норы и платяные шкафы. Что ж, один из подобных способов мной и был применен...

И вот она, библиотека. Постучала. Раздались шаги, полусонное недовольное брюзжание, и пожилой библиотекарь открыл мне дверь, в которую я и ринулась. Ощущая где-то в самой глубине души (он не почувствовал и всё так же хмуро на меня глядел) некоторую неловкость, я объяснила, что без новых книг жить не могу. Или хоть без старых, таких, которые приятно перечитывать — вроде знаешь наизусть, а как будто встречаешься с добрым другом. Если нет книг — меня заедает тоска, начинается депрессия, понимаете? Библиотекарь с укоризной покачал головой и, зевая, побрел по коридору. Я — за ним. Но, как выяснилось, до книгохранилища мы еще не дошли. Он распахнул дверь в сад, и я шагнула за ним по полосе лунного света. Сонно лепечущий фонтан, белеющие в темноте статуи, множество цветов.

— Красиво, — вежливо оценила я. — Но, боюсь быть навязчивой… где всё-таки находится ваша библиотека?

— Все перед вами. Выбирайте.

— Вы не поняли. Книги? Книги где?

— Да вот они. Цветы, листья опять же древесные.

Я потянулась к ближайшему гладиолусу, понюхала его, поскребла ногтем. Непонятно.

— Да вот хоть этот, — библиотекарь показал на невысокий кустик гвоздики, с тремя мелкими ярко— оранжевыми бутонами. — Это… — тут он назвал имя одного писателя, отлично мне знакомого. Целая полка его книг в моем обычном жилище, не у Океана. — Один цветок — одно творение. Да… А что, мне нравится, цвет необычный.

Я посмотрела на гвоздички с некоторым сомнением.

— Почему только три цветка-то? Тут должна быть целая грядка.

— Не всё сохраняется, не всё… Бывает, опадают цветы и листья, и тут уж… Да… На один раз… Но то, что сохранилось, можно читать спокойно — никуда оно уже не денется.

— Ну, даже не знаю. И как это читать? Странно тут у вас как-то.

— Странно? А вы чего хотели?! В три-то часа ночи? Спасибо скажите, что ваше подсознание не подсунуло вам какой-нибудь этакий сон… Книги-монстры, знаете ли… Или маньяк вместо библиотекаря. А так бывает. Подумать страшно, кем бы я мог оказаться, — он с укором покачал головой. — Ну, пойду я, пожалуй. У вас свои сны, у меня — свои.

Ушел.

Аллеи, ведущие куда— то вглубь сада. Куст жасмина, весь в цветах, купающийся в лунном свете… Я стала всматриваться, и понемногу, как прибавляется песок в песочных часах, стало появляться узнавание то одного цветка или куста, то другого. Пошла по дорожке, стараясь не наступать на сухие, шуршащие листы — ведь и их жалко. Постояла около странного, не уверена, что имеющего на моей Земле аналога, растения, усыпанного неприятными ягодами ядовито-фиолетового, черного или серого цвета. Не читала такого… Может, тчто-то иномирное...

Долго я бродила по саду, разглядывая то шиповник, то магнолию, то какие-то невзрачные растеньица. Один из цветов, еле видная в траве незабудка, помахал мне листиком. Я наклонилась — и сразу узнала. Моя любимая писательница… девятнадцатый век… надо же — она всю жизнь трудилась, трудилась… и всего-то одна— единственная незабудка в итоге. Я села на траву рядом с цветком и стала разглядывать его… Он мне потихоньку рассказывал историю, которую я знала почти наизусть, но, как я уже говорила, старый друг лучше новых двух… Всего один лесной цветок, ну так что ж… Зато живой и настоящий.

Так и ночь прошла. Что ж, пора уходить отсюда. Прощай, ночная библиотека, прощай, дом на краю света и Океан, вечно плещущий волнами между берегом и черным бесконечным небом...