Мне приснился сон.

Как же я любила! Как только может любить женщина мужчину. Страстно, безответно, до боли.

Он женился на мне, и я была счастлива.

Не долго. Очень скоро он встретил другую и сказал мне об этом. Я не собиралась его ни с кем делить и тем более отдавать. Но он сказал, что уходит к ней.

Тогда я попросила ещё об одной ночи любви, последней. Мой красавец муж согласился, не подозревая, что ночь будет последняя для него в прямом смысле.

Я хорошо приготовилась. Яд в бокале перед тем, как лечь в постель. Муж выпил всё до капли, не отводя от меня взгляда. Я тоже смотрела на него, прощаясь. Как жить без любви я ещё не знала. Его поцелуй с ядовитой влагой я пила до конца. Наши объятия могла разомкнуть только смерть.

Она и разомкнула. Я убила мужа. Отправила его из постели в могилу. Своими руками. Во сне мои руки стали землистыми, страшными и ужасно большими, а пол превратился в свежую могилу. Я сама копала её на кладбище. Но могила почему-то оказалась возле нашей кровати. Муж проваливался в неё, а я целовала уже мёртвые губы. Его прекрасные глаза закрылись навсегда.

Я в ужасе проснулась.

Муж смотрел на меня встревожено:

— Всё хорошо?

— Да.

— Тебе приснилось что-то страшное. Ты кричала.

—