Надоела тебе моя придурь

«В тихом омуте черти…» — не ты ли

Говорила об этом сама?

Мы расстались, когда ветры взвыли,

А на крыши ложилась зима.

Но я помню осенние рощи,

Золотистую прорезь листвы…

Ты хотела, чтоб я стал попроще,

Чтобы бороду я отрастил.

Надоела тебе моя придурь,

Спящий город, прогулки, стихи…

Я просил: не сдавайся обидам,

Умолял отпустить мне грехи.

Я покаялся в мнимых и явных,

Я признал: в этом мире — изгой,

Не способен дать благостей главных,

Обывательства сытый покой.

Я из тех, кто просолен ветрами,

От кого пахнет дымом костра,

И кто душу, как лист оригами,

Изомнёт и порвёт до нутра…

Любит осень, дожди и гитару,

Слушать ветра задумчивый свист,

Стопку фоток потрёпанных, старых

Бережёт, как дурак-фаталист.