прячетесь

прячетесь, шепчет нам золотистый ветер,

здесь яблоки, созревая, становятся прозрачными,

здесь полынь, высыхая, горчит всё слаще,

а вы — прячетесь

прячетесь, звенит каждая стеклянная стрекоза

каждая металлическая букашка

каждая блесна в обмелевшей речке,

где папа ловит голавлей на перетягу

на золотистых кузнечиков — и нам их не жалко, не жалко

горящий июль выплескивает в небо иван-чай

горящий июль выплескивает в небо жухлые камышины

и они, и эти розовые цветы пахнут клубничным соком

всё на свете пахнет клубничным соком,

когда мы прячемся

прячетесь, — вот что сказал нам суровый дядя Геннадий

с лицом, как печёная груша

о действительность, ты горька и восхитительно ароматна

(но этого он нам не говорил)

прячетесь, — сказал он,

а где клубника?