Летняя ночь

Купальской ночью опять не спится, нелегким выдался этот год…

Мне снова мнится: шуршат страницы, мерцают свечи, мурлычет кот. И вспоминать бы о том не надо — тревожит душу волшебный сон. В далеком рокоте водопада часов мерещится гулкий звон. Считаю снова: четыре… восемь… двенадцать… Видимо, не усну. Я выжил все-таки в эту осень, и зиму выдержал, и весну, и вот опять наступает лето, венки кружатся у берегов… И нет желанья сильней, чем это: скорей избавиться от рогов и от копыт… Надоело в шкуре — животный облик за год достал.

Ну, мог хотя бы подумать, дурень, что всё, как водится, неспроста, что всё подстроено и нарочно, подсуетился какой-то гад. Прислали книгу обычной почтой под праздник дьявольский в аккурат: гуляет нечисть… костры, обряды… гогочет пьяная гопота. Ощупал книгу я жадным взглядом, о, как о ней я давно мечтал. Вгрызаясь в текст, постигал науку, не мысля более ни о чём, но словно кто-то толкнул под руку: я заклинание вслух прочёл… Рога, копыта — судьбы насмешка, ученый с именем мировым по лесу мчится смешным олешкой под оглушительный крик совы. Был мир расколот… разорван в клочья… Я откровенно считал тогда, что жизнь закончилась этой ночью.

Но вновь Купала.

И мне года считает гулко кукушка в чаще, костры пылают, плывут венки, и запах утра, дымком бодрящий, вверх поднимается от реки…