История одиннадцатая. Одно из шести придуманных чудес

Можно бесконечно писать о времени, можно бесконечно говорить о разнообразных вещах.

Позвольте и мне чиркнуть пару строк об этом.

Если представить, что мимо нас ежедневно проносятся люди, наделенные даром обращать все в прошлое.

Да, это банальная вещь, скажете вы, но нет.

Если представить что я подразумевал под моими словами именно то, о чем сказано. То эта "наибанальнейшая" вещь становится чудесной. Вот так, просто.

Люди проходят мимо, не задевая тебя и взглядом. Они даже не думают о тебе, представь себе. Не замечают тебя, как не замечают своей тени.

И забирают с собой твои воспоминания, все то, что делает тебя таким какой ты есть в этот, к сожалению уже пролетевший момент.

Крадут яркую улыбку твоей матери, вспыхнувшей для тебя, еще ребенка, подобно маяку в ночи так же равнодушно, как и гадкое издевательство таких же, как ты, собственно, ребят, тогда, на перемене в школе. То, самое первое. Когда вы только притирались друг к другу. И выясняли, кого нужно воспринимать всерьез.

Прохожие забирают восторг, охвативший всю душу, когда тебе наконец разрешили оставить при себе твое живое существо; мягкий комочек меха и преданности, который ты долго еще не спускал с рук.

Жестокую боль от разбитой коленки, и летние теплые дни… Пока ты продолжаешь свой путь— ты становишься все более и более пустым. Вот как стакан, из которого потихоньку сюрпают чаек. Конечно, сперва тебе с интересом хочется разглядывать чужие лица ища ли знакомых, свою ли судьбу..

А потом, в толпе, становишься таким. Вот, таким как я сказал, возможно даже под задорную музыку любимой группы в наушниках. Для тебя существует только твой путь. И ты не замечаешь…как они… обкрадывают.

Можешь раз за разом пытаться вернуть свое себе… Опавшими лепестками, частицами мозаики, ох, как много сравнений в этом мире. Но злое чудо уже случилось.

Чудо, которое ты даже не понял.

Чудо, которое я выдумал только что, и которого на

самом деле не существует.