Нос. Записки сумасшедшего
Мы мастера отрицать очевидное. Нос что-то учуял и скривился, но пред глазами будто пелена.
Жить на дне зловонной ямы – заманчивая перспектива на годы вперед. Упорно и страстно обожать жопу, возникающую на пару минут в просвете над головой – долг и святая обязанность каждого верноподданного холопа. А когда жопа протрубит последний поход и осыплет покорное стадо россыпью коричневатых повесток, схватить что под руку попадется – кувалду, дреколье, кистень – и вперед ломать, крушить живое и хрупкое, дробить кости, пробивать черепа! Сладка и прекрасна смерть во славу тирана! Особенно чужая. Гойда!
Вот только одна заминочка образовалась…
Наша позорная власть воевать может только с мирным населением (сначала своим, затем украинским). При столкновении с организованной силой все эти герои Тиктока и Инстаграма сыкливо бегут прочь за Днепр, Оскол, Ингулец, Северский Донец, в спешке взрывая за собой мосты, бросая технику, забывая несчастных, необученных, насильно мобилизованных ополченцев. Этого вам не покажут по телевизору. Там они побеждают мифических нацистов каждый день уже девять месяцев. Вот только никак добить не могут. Потери наши смешные – всего пять тысяч. Поэтому срочно призовем ещё 320 000. Логично? А то! Ещё полгода таких побед и мобилизовать придется полтора миллиона. А через пару лет земля вокруг опустеет.
Сотни тысяч людей гибнут ни за хер собачий. Живых людей. Кровавые ошмётки русских, украинцев, военных, мирных, женщин, стариков, детей.









Уважаемые мастеровчане!

Жители Мастерской!


Уважаемые мастеровчане!

Друзья! Участники битвы должны написать… письмо.
Поэтому и адресат в письме должен считываться. 






Уважаемые Мастеровчане!


