000011 Пла-мя

— Мы утонем.

Смотрю на своего спутника, даже не знаю его имени, повторяю —

— Мы утонем.

— Утонем, — соглашается он.

Земля стремительно приближается, изгибается горизонт.

— Левее надо брать, — говорю я.

Мой спутник косится на меня.

Мой спутник.

Даже не знаю его имени. В картотеке записан как КМ.

— М-м-м… вы хотите взять к берегам Японии?

— А вы что предлагаете?

— Не хватит топлива. Восточнее надо брать.

— Вы с ума сошли, до берегов Америки мы точно не дотянем.

— Не дотянем.

— Но тогда зачем брать восточнее…

Он поворачивает ко мне длинное лицо, хмурится.

— Можете не сомневаться… мы упадем возле суши.

— Ну, смотрите… наша жизнь в ваших руках.

Мой спутник терзает штурвал, выворачивает к востоку умирающий флаер.

Свободное падение.

Вот как это бывает.

Вжимаюсь в кресло, вспоминаю, что нужно делать, когда флаер падает. Нет, не на уровне — вжаться в кресло, опустить голову, — это все само собой, а на уровне — написать что-то близким, вспоминаю, есть ли они у меня, эти близкие, и что я им должен писать…

Меня вдавливает в кресло.

Оглушительный всплеск воды.

Мой спутник лихорадочно отстегивает ремни, делаю то же самое. Снова припоминаем что-то, выдернуть шнур, выдавить стекло, ну выдергивайся же, с-сука, ну ты только оборвись мне сейчас…

Не обрывается.

Выдёргивается.

Падаем в волны, неожиданно теплые, держит на волнах жилет.

— Видите? — мой спутник показывает на горизонт.

Пытаюсь увидеть что-то там, где земля смыкается с небом — не могу, чуть не захлебываюсь.

— А…

— Не видите? Полосу зеленую не видите?

— Вижу вроде…

— Это берег. Берег.

Мой спутник энергично взмахивает руками, плывет к берегу.

Срываюсь на крик:

— Стойте! Пла-ва-ть-не-у…

— Не умеете? Гребите, гребите, некогда тут уметь, не уметь… о-о-х, кто ж так плавает-то…

Сердце выпрыгивает из груди, дыхание перехватывает, волны отталкивают меня от берега, черрр-р-т…

Мой спутник тащит меня на песок, полушепотом бормочет проклятия.

— С-спасибо… большое спасибо.

— Да не за что.

Оглядываю берег, серый песок, чахлую поросль поодаль, огни городка на горизонте.

— А что это за место вообще?

— Даже не знаю.

— А с чего вы вообще решили, что здесь должна быть земля?

— Здесь и не должно быть земли.

— Но…

— Ни в одной реальности здесь нет земли, в Тихом Океане… кроме этой.

— Этой реальности?

— Ну да.

— А откуда вы узнали, что здесь…

— Случайно, друг мой. Однажды мне попался обрывок книги из этого мира, клочок бумаги…

— И?

— Там было сказано — уникальный мир, вобравший в себя консервативность Японии и новизну Нового света… как вы думаете, где может располагаться этот мир?

— В Тихом океане?

— Ну конечно…

Шорох шагов.

Короткий вскрик.

Смотрю на проходящую девушку, всем своим видом показываю, что мы ничего дурного не замышляем, да честное слово, мы…

Огонь в камине.

Показываю на языки пламени, говорю с расстановкой:

— Пламя. Пла-мя.

Хозяйка смеется. Я хочу, чтобы она назвала пламя по-своему, она не понимает, смеется.

Шум флаера.

Хлопаю себя по лбу.

— Я же у неё не спросил, куда флаер вернуть!

Флаер сам себя вернет, — кивает мой спутник — автоматический.

— Зачем ты это сказал…

— А что?

— А то… хоть бы какой повод был к ней вернуться.

— Так вернешься.

— Так нельзя. Надо с поводом…

— Почему?

Смотрю на него, не могу объяснить, почему так — нельзя, почему нужен повод…

Поток машин.

— А в этом мире движение левостороннее.

Мой спутник фыркает.

— В Японии оно во всех мирах левостороннее.

Мысленно хлопаю себя по лбу.

Пора вспоминать о делах.

Тингерман испытующе смотрит на меня.

— У вас еще есть вопросы?

Понимаю, что вопросов нет. Вернее, есть один, совершенно не относящийся к делу.

— М-м-м… а вот у вас остров… в Тихом океане… уникальный мир, вобравший в себя консервативность Японии и новизну Нового света…

— Материк.

— Мне бы узнать про него побольше…

— Без проблем, могу порекомендовать вам книги, и вот, недавно фильм в прокат вышел…

— А вы там бывали?

— Друг мой, как я мог там бывать, это легенда!

— Ле… легенда?

— Ну, разумеется.

— Но… мы были там… там…

Тингерман усмехается, только сейчас замечаю острые клыки, здесь у всех острые клыки, эволюция пошла куда-то не туда…

— Этого не может быть. Это легенда.

Шум флаера.

Высчитываю, сколько осталось топлива, дотяну до берега или нет.

Ладно.

Еще круг.

Не верю, что подо мной только Тихий океан.

Пламя. Пла-мя…