Варшава… Летнее кафе… Три четыре столика под натянутым трёхцветным тентом… Запах кофе и каштанов… Трамвайчики, как в детстве, как в начале века – деревянные, дребезжащие… Варшава… Слово шуршит на губах, словно песок или ручей ласкающий галечный пляж… Этот звук… Шелест страниц или ветер в кроне дуба?
…И дежчь пшелечел з шумом женьщистым… Извините, что по-русски… Польским не владею. От матушки воспоминанье… Она сто лет назад в школе учила польский. Для чего советской школьнице польский язык одному Богу известно и то навряд ли… Но девочка с ярко-зелёными, смарагдовыми глазами и локонами цвета золотистого деревенского масла, только что взбитого нежной бабушкиной рукой, по первой просьбе родителей вставала на стул и с упоением читала: «… И дежчь пшелечел…». Может быть, поэтому мне так дорого и близко творчество Иоанны Хмелевской?.. Не знаю.
