Слушайте, граждане, у меня неожиданный вопрос… Эй! Эй, куда?!
Гражданин, вы чего? Что «нога»? У меня тоже нога, еще и побольше вашей, я же не ору. Ну, ладно, за неимением гербовой… Все равно пока еще скорая приедет. Но вы, я по глазам вижу, писатель. Страдаете тут за нас за всех… Тем более вы должны знать.
Зачем современному читателю книги?.. Ну вот только на себе показывать не надо, а!
Одних волнует то, что они делают.
Других — то, что о них скажут.
Занимался тут редактированием [не скажу чего] — и количество читателей [этого самого] резко подскочило.
Елки-моталки, никому верить нельзя… И ничему.
UPD Судя по всему, на приватные тексты и черновики это не распространяется.
Не знаю, читал ли кто рассказ "Дорога домой"…
Но если читал, мог заметить в тексте кусочек песни.
Вот так она звучит пока.
Она выглядит примерно так:
Критиканы обижаются на критиканов.
Навешиватели ярлыков воюют с навешителями ярлыков.
Недовольные непониманием продолжают не понимать.
Неспособные учиться обвиняют в неспособности учиться, глядя в зеркало.
Чем заняты криворукие — я вообще боюсь предположить.
Господи, ужель это произойдет?..
Ужель я смогу наблюдать за этим без помощи медиума?
Таки-да.
Вы, наверное, помните, кто такой Прометей и чем знаменит.
Так вот. Читаю я тут «Третий глаз Шивы» — роман Еремея Парнова. Довольно занудный, местами с очень неубедительными диалогами… Но с другой стороны — интересный: криминалистика, кристаллография, история — своеобразный такой коктейль.
В общем, читаю я его читаю, и обнаруживаю, что в индийской мифологии был такой мужик по имени Матаришван, который принес людям огонь, и был еще один мужик — орел (в смысле — настоящий орел, с хвостом, с крыльями, с вот таким вот носом), — который принес людям напиток Сому — индийскую национальную глюкгонку.
Я аж поперхнулся, хотя ничего не ел. И появилась в голове картинка: голый-босый-волосатый Прометей, которому орел-вертухай клюет ПЕЧЕНЬ.
По-моему, господа, древние греки нам что-то очень недоговаривают.
Я как-то рассказывал.
Давно это было, году в… ладно, неважно.
Суббота, утро. Сестра включила телевизор, решила посмотреть очередную серию очередного какого-то сериала. Мексиканского. Или итальянского, не помню.
А я в это время тоже смотрел, только не сериал, а сон. Про школу. Не бог весть что, конечно…
Значит, смотрим мы каждый свое, и у меня звуковая дорожка оказывается синхронизированной с тем, что происходит во сне. Понятно, да? Бросает человек портфель на пол у стены и обращается к какому-нибудь Ромарио или там Фернандо…
Во сне такие штуки не удивляют. Они вписываются во внутреннюю логику сна — и, собственно, все.
Но мне интересно, какие же сны наяву смотрят люди… Или у них в голове сидит маленький человечек, и они общаются с ним?
Или просто не умеют читать?
Нет, это невыносимо.
Твою же мать! Среда же!!! Только среда!..
Мне надо править «Мышку и Часовщика», работать над ошибками в "… Животном...", писать «Белужгу» (и придумать к ней нормальное название, ч-черт бы его подрал), думать над «Чертовым Колесом», а я?..
Я начал три — мать его итить — текста. Два в тетрадке, третий — потому что мусор — чисто в электронке… Отдельное спасибо ББГ — напомнил… блин…
Держите меня семеро.
Уф… Я спокоен… Спокоен я… У меня все хорошо… Особенно с головой… Я просто сорока — тащу все, что глянется, в гнездо… Или я хомяк? Хомяк же тоже все тащит в гнездо?.. Если имеется…
Да. Надо сначала разобраться со своей видовой принадлежностью, а там и с написанным, глядишь, разберемся.