Иногда бывает, что в твоем мире, посреди обычного дня, случается разрыв в ткани бытия. И тогда оказывается, что все твое доброе, теплое, пёстрое — всего лишь аляповатый рисунок на ткани. А под ним, в разрыве, клубиться серая мгла, нездешняя и беспощадная. И ты в нее падаешь.
Все становиться бессмысленным, плоским, нелепым — весь твой мир, которым ты жил, который жил тобой. И только Время щелкает ножницами где-то над головой в этой серой клубящейся мути.
Время отсекает секунды, минуты твоей жизни, как будто забирает капли крови.
И тогда, в этой бессмысленности, безысходности, у тебя остается только одно желание — жить. Оно острое, болезненное, жалкое. Потому что хочется жить для чего-то — светлого, нужного, вечного. Ты это знаешь, но представить себе — не можешь.
И тогда остаются только уговоры. Себя, этой серой мути, и самого Времени: " Я не знаю для чего, но я все-таки еще поживу, ладно? Я знаю, что это бессмысленно и даже мне не нужно, но все-таки вдруг я пойму, ради чего жить. Вдруг найду..."
Почти растаяв в этой клубящейся серой мгле, ты держишься только за паутинку надежды: «А может быть мне все-таки повезет и я найду?!»
iplayer.fm/song/93733341/Mihail_CSHerbakov_-_Balagan_1/
И вдруг все проходит. Мир вокруг обычен и полон. Встает солнце, начинается летнее утро. Злой морок развеялся, ушел. Исчез почти без следа.
Ты стоишь посреди тепла и запаха травы, Но где-то в тебе, глубоко внутри, все-таки остается эта тихая, маленькая, почти неслышная
