Гарпун Амура

… Налейте мне чуть-чуть зимы в бокал хрустальный вместо пунша...

<...>

Смиренно буду я просить любви с полотен Рафаэля,

земли библейской антрацит, осенней болдинской метели.

Из алебастровой луны слеплю под вечер тень смоковниц...

<...>

Вот падший ангел, вот мертвец, с глазами плачущего Будды...

Уходит прочь галантный век, палит в меня из всех орудий.

<...>

Амуром пущенный гарпун вонзён...

Метели выпил я немало,

я пил её всю ночь — и вот

приснился винегрет астрала:

уха, кисель, коктейль, компот...

На спиритическом сеансе

Я был античный, как Улисс!

Там все блудницы Ренессанса

у Рафаэля собрались.

Раздухарившись не по-детски,

Амур — клянусь! не веришь, бро? —

вонзил гарпун в меня злодейски,

и угодил мне под ребро.

Амуры, гады, очумели!

Сражают насмерть гарпуном!

Попробуй выйти из метели —

и тут же будто кит, на дно!

И вдруг — внезапно! — век галантный...

Версаль в дыму, со всех картин

глядит в глаза мне зло и ладно

механик жутких гильотин.

Короче — кончено со мною!

В тартарары, в готичный ад

Лечу я к низу головою...

Гляжу — покойники сидят.

О, я узнал их: падший ангел

в плаще пурпурном, Вельзевул,

слезливый Будда, с ними — Ванга.

У них там было рандеву!

Лепил, я помню, тень смоковниц

из алебастровой луны,

мерцал во мраке свет альковный

и были все изумлены...

Но утро вовремя настало,

и разлетелось всё легко.

Короче, снилось, что попало —

барокко в стиле рококо.