Пигмалион

Жил бобыль-одиночка, ваятель славный.

Звали мастера просто: Пигмалионом.

Всё о счастье мечтал, да в бассейне плавал,

по утрам душился одеколоном.

Натирал мозолями кнопки пульта,

от и до шерстил кинопанораму...

И дерзнул со скуки тщеславный скульптор

на подругу жизни потратить мрамор.

Как он пыжился! Что гусар на вальсе...

Как ваял ей ручки, и грудь, и губки!

Не любил, но искренне любовался —

думал, хватит, мол, и красы с голубки.

Получилась — краше и не придумать,

не зазорно хвастать перед друзьями.

Через год Галатею как ветром сдуло —

видно, создал её наш герой с изъяном.

Мнил, что Бог он, уставший в конце недели,

распирала гордость Пигмалиона.

… А теперь под завязку полны бордели

галатей из резины и силикона.

Где-то он, конечно, чуть-чуть создатель,

но, увы, конечно — не Вседержитель,

создающий людей, чтоб любовь отдать им.

А иначе — как в этом мире жить им?..