Смерти нет

Устал совершать ошибки, а значит — жить устаю, передохнуть бы.

Стараюсь жить незаметно, дышать тише, ходить, не оставляя следов. И все равно ошибаюсь — в мелочи какой-нибудь, в детали, и осыпаются мои благие намерения, как листья с деревьев, и рушатся планы, как карточные домики.

А ты говоришь с досадой: ты как всегда! И еще говоришь: вечно ты… — а дальше перечисляешь всё, что я делаю не так, и некстати, и чего вообще не должен бы делать.

А я думаю: как же ты права.

И верю тебе. Да и как усомниться в твоих словах? Вечно. Всегда. Значит — нету смерти в моей дурацкой и неправильной Вселенной.

А смерти нет, mon ami, нет её… Нет её… Amen.

Птицелов Фрагорийский