1 — Ничего не могу с собой поделать — люблю модерн. Иногда кажется, что доставлен сюда нарочным письмом прямиком из века серебряного.
Единственно, на мой вкус, в последней строфе сбивается ритм.
2 — Ещё один представитель любимой мной эпохи. Только если предыдущее стихо вполне подходит перу символиста или имажиниста (что скорее), то это — достаточно яркий образчик футуризма с его вечными поисками формы, новых созвучий, ритмов.
3 — Браво! Стихи хочется буквально растащить на цитаты. И юмор здесь на высоком уровне — он не крикливый, не аляповатый, но при этом прочной нитью иронии сшивающий разрозненные фрагменты в масштабное поэтическое полотно. Ещё раз — браво!
4 — Жёстко. Но имеет право на жизнь. Почему бы и нет?
5 — Не знаю. Для меня слишком просто: AABB CCDD. Плюс рифма уровня Бог: нет-нет. Детское оно какое-то, что ли, ученическое. Совет автору: попробуйте поиграть с рифмой, формой. Не жалейте себя, ставьте новые задачи, читайте как можно больше поэзии (Хлебников, Волошин, Бунин), пробуйте писать, как они, постепенно отталкиваясь от первоисточника, создавая свой ритмический почерк, свою образность, обретая свой голос. В конце концов, чтобы стать великим художником, нужно извести тонны бумаги на эскизы, наброски и сделать сотни — если не тысячи — копий с полотен мастеров прошлого.
6 — Вроде бы всё безыскусно. И верлибра как такового нет. Просто мысли, за каким-то лядом записанные в столбик. Толком не ритмизованные, обыденные. Но что-то в них трогает. Наверное, та самая пресловутая правда жизни, заключённая в последних двух строчках:
Но если позвонишь под вечер —
Она будет рада встрече…
.
7 — Какие-то очень странные ощущения от стихо. Картинка никак не складывается. Это история о ревнивом муже, убивающем всех поклонников своей благоверной? Или это какой-то безумный поклонник, выступающий орудием мести в руках некой коварной особы, прекрасно понимающий при этом, что является просто пешкой в её игре? Или…
Трактовок может быть сколько угодно, и все они, в равной степени, могут быть как верными, так и ошибочными. Весь опус — туман в квадрате. И ты, как чёртов ёжик, в этом тумане тонешь. В пору закричать: «Лошадка-а-а-а!» и услышать в ответ Тишину.
Да, не за что.
Всегда к вашим услугам.
Может быть, и так.
Я — далеко не самый строгий.
Можно.
А тебя — в конкурсе.
Кстати, на свою победу я и не рассчитывал.
Будешь смеяться — бросил его в моб только из-за последней строчки.
Про циклон — согласен.
Я бы поостерёгся сравнивать глубину. Циклон просто настоящий.
Без искусственности, иллюзорности, что, в той или иной степени, присуща театру, более того, является его основой.
А безутешие автора постановляю отменить!
Даже у лучших из нас бывают промахи.
А это и не промах. Так, несовпадение. Настроений, флюидов, волн.
Не за что.
1 — Ничего не могу с собой поделать — люблю модерн. Иногда кажется, что доставлен сюда нарочным письмом прямиком из века серебряного.
Единственно, на мой вкус, в последней строфе сбивается ритм.
2 — Ещё один представитель любимой мной эпохи. Только если предыдущее стихо вполне подходит перу символиста или имажиниста (что скорее), то это — достаточно яркий образчик футуризма с его вечными поисками формы, новых созвучий, ритмов.
3 — Браво! Стихи хочется буквально растащить на цитаты. И юмор здесь на высоком уровне — он не крикливый, не аляповатый, но при этом прочной нитью иронии сшивающий разрозненные фрагменты в масштабное поэтическое полотно. Ещё раз — браво!
4 — Жёстко. Но имеет право на жизнь. Почему бы и нет?
5 — Не знаю. Для меня слишком просто: AABB CCDD. Плюс рифма уровня Бог: нет-нет. Детское оно какое-то, что ли, ученическое. Совет автору: попробуйте поиграть с рифмой, формой. Не жалейте себя, ставьте новые задачи, читайте как можно больше поэзии (Хлебников, Волошин, Бунин), пробуйте писать, как они, постепенно отталкиваясь от первоисточника, создавая свой ритмический почерк, свою образность, обретая свой голос. В конце концов, чтобы стать великим художником, нужно извести тонны бумаги на эскизы, наброски и сделать сотни — если не тысячи — копий с полотен мастеров прошлого.
6 — Вроде бы всё безыскусно. И верлибра как такового нет. Просто мысли, за каким-то лядом записанные в столбик. Толком не ритмизованные, обыденные. Но что-то в них трогает. Наверное, та самая пресловутая правда жизни, заключённая в последних двух строчках:
.7 — Какие-то очень странные ощущения от стихо. Картинка никак не складывается. Это история о ревнивом муже, убивающем всех поклонников своей благоверной? Или это какой-то безумный поклонник, выступающий орудием мести в руках некой коварной особы, прекрасно понимающий при этом, что является просто пешкой в её игре? Или…
Трактовок может быть сколько угодно, и все они, в равной степени, могут быть как верными, так и ошибочными. Весь опус — туман в квадрате. И ты, как чёртов ёжик, в этом тумане тонешь. В пору закричать: «Лошадка-а-а-а!» и услышать в ответ Тишину.
Жестоко, автор, крайне жестоко.
ТОП
1 — №3
2 — №1
3 — №6
Внеконкурс — №1
Мне, к сожалению, не удалось.
Пока.
Не за что.
Арт на меня большого впечатления не произвёл.
Согласен — замечательно.
Возможно.
За согласие!
Нет, не всегда.