Потерянный сон (Фомальгаут Мария)

— Святой отец, я видел сон…

— … сны не являются грехом, сын мой.

— Мне снилось, что я разбился в самолете.

— Сны отражают наше душевное состояние… должно быть, ты волнуешься из-за чего-то, раз видишь такой сон.

— Да, святой отец… однако, самолеты еще не изобрели.

— Гхм… тогда твой сон и правда странный…

— Вот и я растерян, не знаю, как такое может быть.

— Значит, сын мой, это не твой сон, — это сон кого-то другого.

— А ведь верно! Как я и сам не додумался! Кто-то потерял свой сон…

— Верно, кто-то потерял.

— Но… позвольте, ведь это неправильно… потерянный сон надо вернуть…

— Верно, сын мой, если кто-то что-то потерял, надо вернуть потерянное.

— Но… как же я верну этот сон?

— Даже не знаю, что сказать, сын мой.

— А… а я придумал, а я объявления развешу, что нашелся сон, кто потерял…

— … не получится, сын мой.

— Не получится?

— Ты забыл, что мы живем в веке, когда почти никто не умеет читать… да и сон этот явно не жителя здешнего века… скажи мне, какой ты видел самолет? Маленький и тряский, или большой, где было много людей, и в проходе возили тележки с яствами…

— … верно, такой.

— Значит, между тобой и тем, кто потерял сон, семь веков, не меньше.

— Как же мне вернуть сон через семь веков?

— Трудный вопрос… вот что: можно попробовать оставить сон в каком-нибудь храме или замке — такие здания обычно доживают до далеких веков, туда приходят толпы людей со всего мира, чтобы посмотреть на древний дом — тут обронивший сон увидит его…

Огромное спасибо за совет, я так и сделаю… если мне, конечно, позволят оставить сон…

.

Я, Эрих Хольм, завещаю похоронить мои останки в Капельской Капелле, чтобы я мог самолично передать сон его владельцу…

.

— … уважаемые туристы, у вас есть полчаса свободного времени, чтобы…

— … простите… вы обронили.

— А?

— Вы потеряли…

— Да нет, я ничего не… ой… и правда, это мой… спасибо вам большое…

— Да не за что…

— Нет, правда… мой сон… жуткий такой, будто я в самолете разбилась…

— Ну… дурные сны, наверное, тоже нужны зачем-то…

— Тоже верно… А вы здесь… живете?

— Да нет, я уже семьсот лет как не живу…

— Ой, извините… неудобно как получилось…

— Да ничего… меня часто с живым путают… Даже это, все просят портрет со мной… ну как сейчас портреты делают… Только я на портретах не получаюсь…

— Да что вы, классно выглядите.

— Да нет, я не про то… я же не отображаюсь.

— А вот оно как… А… а я обязательно должна сон брать?

— Ну как же, это же ваш…

— Ну да… просто жуть такая… как будто… как будто это и правда случилось…

Она держит сон в руках, она проходит сквозь колонну, не замечает, я надеюсь, что и дальше не заметит, ну пожалуйста, ну…

… замечает.

Понимает все.

— Значит… значит, я правда?

— Правда.

— А… а как так бывает, что человек умер, а думает, что живой?

— Вот так оно и бывает, я и сам так же сначала не понял, что случилось… Да давайте, я вам расскажу все, что тут к чему…

Сон вываливается из рук, разлетается на осколки, — про него уже никто не вспоминает. Сну это только на руку, он снова собирается по кусочкам, только на этот раз он сон про человека, который заблудился где-то в космосе — ищет, кому бы присниться, какие бы любящие сердца свести вместе…