Час угрюмый №90

Был снежный декабрьский вечер. Лёгкий ветерок гонял снег по земле, фонарь рядом с моим таунхкусом сонливо ронял электрический свет на землю. Шпана жгла петарды невдалеке, от чего в полутьме комнаты мерцали красные вспышки. Они натыкались на беговую дорожку, от чего на старый верблюжий ковёр падали причудливые, порой пугающие тени.

Я сидел в кресле и освежал в памяти великого Фёдора Михайловича Достоевского, роман «Братья Карамазовы». Была какая-то промежуточная незначительная сцена и я задремал.

Раздался какой-то стук, выведший меня из полусна. «Кого бы это, нелёгкая сила прислала?» пробормотал я. Мне же завтра рано вставать. Всё таки жаль, что под окнами «Леруа Мерлен» ликвидировали. Теперь надо по МКАДу двадцать км в пробке стоять.

Ветер зашевелил шёлковый тюль, освещённый мертвенным светом фонаря. Мне стало жутко. Ведь ночь — поналетят всякие.

Опять глухо и неспешно постучали в дверь. А вдруг просто… перепись населения. Или что-то случилось и нужна помощь. Я запахнул халат и пошлёпал к двери.

«Сейчас, я уже открываю. Извините, задремал просто, и тут вы…» — за дверью оказалась пустота. Лёгкий ветерок гонял свет по земле, фонарь сонливо ронял электрический свет на землю. «Шпана презренная» — подумал я и выкрикнул в ночь пару вежливых слов, взывающих одуматься, в расчёте на то, что недоросли такого неожидали и повторно не полезут удовлетворять свои тупейшие потребности. Я уже собрался идти обратно, но внезапно остановился. На снегу не было следов предполагаемых стуканов, или как там они называются.

Обалдевшим я вернулся домой. Дык это — чистый По. И что делать?

Не успел я додумать, как в окно влетел огромный чёрный ворон. Он пролетел пару кругов над потолком, приземлился на бюст Ленина, который я как раз собирался выкинуть, ибо занимает много места, и обильно опорожнился.

— Ну и что мне с тобой делать? — вопросил я птицу, на что она прокаркала:

— Nothing more! — После чего её глаза окрасились как объектив фотоаппарата, и хриплый голос, как через микрофон сообщил: — It is general-sergeant Smite The haws`s locked. … Give us Edward Snowden!

Я ещё не сумел осмыслить происходящие, как в комнату с криком «O, blath!» ворвался небритый очкастый парень в чёрном плотном комбинезоне и выстрелил в птицу-шпиона из моего старого ружья.

«The world`s saved. Weight!» — произнёс мой гость, и, всучив мне ружьё, растворился в воздухе. Суперменов-то на мою голову! Ну и хрен с ними. Я отправился дальше освежать классику в памяти.

Был снежный декабрьский вечер. Лёгкий ветерок гонял снег по земле, фонарь рядом с моим таунхаусом сонливо ронял электрический свет на землю. Шпана жгла петарды невдалеке, от чего в полутьме комнаты мерцали красные вспышки. Они натыкались на беговую дорожку, от чего на старый верблюжий ковёр падали причудливые, порой пугающие тени.