Пятница, 13е

Тринадцатое, пятница, кошмар.

Напился так, что остаётся хрюкать!

Таких в кафе показывают шмар —

не выпьет столько даже Фредди Крюгер.

Из телика несётся полный бред

гнусавым переводчиком ин-яза —

кому-то кровь пускают в ноябре

на улице, во тьме, под сенью вязов.

Досматриваю голубую муть —

дешёвку голливудского хоррора,

закусывая пиво — весь в дыму —

кусочком драгоценного рокфора

Задрал уже, ей Богу, хэллувин,

дурацкий день сурка и покемонов,

то маппет-шоу, то бордель мальвин,

то зомби, нареченный "Соломоном"*.

Годами в душу лезет эта хрень

с экранов, мониторов и биг-бордов,

Мир — пугало с цилиндром набекрень.

И шут с ним — я давно уже не гордый.

* "Соломон" — суперзлодей из историй о Бэтмене.