Смерть поэта

Кто «следущий?», — сказал Дантес...

<...> … Поэт не может без любви,

Ему любовь важнее водки...

Ефим Мороз. Мрачняшки

— Шо за поэт?! А ну, выкладуй!

угрюмо сплюнет казачок. —

Нема с такими просто сладу!

Та расстрелять! Не, ну а чо?..

Ему любовь важнее водки,

короче — непонятный тип.

И — шлёп! — его прямой наводкой,

Чего стесняться? «Бог простит...»

Не убедят их синекдохи,

стихов и песен толстый том.

Чтоб стать поэтом — надо сдохнуть,

и помучительней притом.

Тут, за поэзию горою,

слетится сказочников рой —

из мёртвого лепить героя,

хотя он вовсе не герой.

Легко сменив на жалость ругань,

начнут ровнять его с собой.

И «собутыльником» и «другом»

захочет стать осёл любой!

Напишут тонны мемуаров

и стукачи, и палачи,

припомнят съеденных омаров,

пересчитают калачи.

Найдутся сразу «маргариты»,

и конь в пальто, и шпик в плаще,

настрочат баек про пиита —

«в попойке», «в койке» и вобще!

Ну, а пока живут смутьяны,

и в обиходе политес,

всё целится в поэта спьяну

очередной его дантес.