Лабиринты совести. Автор - Cold Ways

Осень.

Вестник беды марширует по улицам, вечер рассыпался, двор опустел,

В лужах под окнами сумерки хмурятся, кто-то со смехом бросает: «Аминь!»

Завтра…

Будет ли завтра? — Вопрос риторический: ставится точка на чистом листе,

Лист разрывается в клочья, эпически, сыплясь песчинками правды в камин.

Знаешь —

Прожита трусость — приеду до полночи, дождь по вагону тоской моросит.

Час неуютной дороги до «Солнечной»: холод, усталость, пытливая дрожь.

Страшно…

Страх на прощание бьётся немыслимым гневом в ворота ненужных обид.

Счастье находится глубже, чем истина, призрак прощения — дальше, чем ложь.