Тропа мертвецов

Как и всегда здесь — шел дождь. Размытая дорога чавкала под копытами лошади. Человек стоял под деревом, пытаясь раскурить промокшую сигарету.

— Так значит, это ты Проводник? — он взглянул на меня из-под козырька камуфляжной кепки и убрал бензиновую зажигалку.

— Да. Если ты — Гость.

Он смял сигарету и забрался ко мне на телегу:

— Я Гость.

Гнедая медленно двинулась вперед.

— Доедем до болота, а там пешком. Все металлическое оставь здесь, — я закурил и протянул ему спички. Видя в его взгляде вопрос, я пожал плечами, — магнитные мины.

Гость покопался в рюкзаке, выбрасывая в телегу все, что было из металла, потом достал из куртки пистолет и охотничий нож, пару обойм. Я собрал все это в мешок и сочувственно произнес:

— Не переживай, оружия там полно, — и мы, не сговариваясь, оба посмотрели на уже заметное зарево за болотом.

— Почему ты ходишь по Тропе? — неожиданно спроси он, а мне почему-то захотелось ему ответить.

— Тропа давно стала моим домом, мне тяжело жить в обычном мире… среди живых. Много лет назад я потерял близкого человека по своей вине. Шел дождь… я умер тогда вместе с ней, и мало того — в моем мозгу что-то щелкнуло, даже термин есть медицинский… не помню. В общем, с тех пор дождь для меня кровавого цвета. Смотрю на тебя, а ты весь в крови: одежда, волосы, лицо… — Я остановил повозку у края дороги и спрыгнул в грязь. — Ты уж извини, но обратно ты вернешься таким же, будет дождь или нет, потому что там только война и смерть. Я вожу по Тропе мертвецов, только туда они идут своими ногами… Надо дождаться темноты, тропу я пройду и с закрытыми глазами, а на свету мы там будем как на ладони.

Гость молча кивнул.