Цвет дождя

Я открыл глаза. Ночь. Тишина.

Я откинул одеяло и сел, протирая руками лицо. Тишина ожила шумом дождя.

Я встал, подошел к окну и одернул плотные шторы — в комнату ворвался бледный свет луны, тающий в предрассветных сумерках. Я прикаснулся лбом к прохладному окну и закрыл глаза, делая это в который раз.

Каждый день все тоже. Моя небольшая, но уютная и удобная квартира, темная мебель, огромная мягкая кровать. Меняется только красивое, обнаженное тело на ней.

Лишь это всегда другое.

Та же работа, тот же клуб. Та же выпивка. Новое тело и старое такси.

Я открыл глаза.

Утренний свет добавил красок. Все то же самое: темная мебель, серые стены, черное постельное белье, загорелое женское тело… и кровь, стекающая по стеклу моего окна.

— Пойдем выйдем!

Грубый надменный голос парня, в которого алкаголь волшебным образом вселил уверенность, кажущуюся ему силой. Сразу видно, что все что он имеет досталось ему просто так. И купленное не за свой счет дорогое бухло убрало остатки разума, развитого на уровне старшекласника.

— Я не дерусь, — отвечаю я.

Это правда, но ему на это наплевать. Даже, если он в это поверит. Его громкая настойчивость привлекает внимание его приятелей, таких же как он. Придется идти.

Мы выходим на улицу. Я и он, со своей "группой поддержки". Он говорит какие-то грубые слова, стараясь задеть меня, но похоже, это надо только ему.

Он прыгает и размахивает руками, наверняка уже не помня причины ссоры. Да ее и не было.

Я видел много таких как он. Раньше в это время они уже выплевывали зубы, но это раньше. Сейчас я не дерусь.

Алкоглоль всетаки берет верх над свежим воздухом и он бьет меня по лицу. Это даже ударом назвать трудно. Я стою, сплевываю кровь. Я заметил, что когда не сопротивляешься, тебя бьют гораздо сильнее. Не потому что ты не защищаешься, а потому что подсознательно понимают, что как бы они себя не вели, ты все равно выше их, сильнее, и они никогда не превзойдут тебя. И это злит. Но это подсознательно.

Он бьет снова. И снова. Блин, надо падать. Пнет пару раз и уйдет, а так еще менты приедут...

Падаю. Пинает. Уходит.

Хрен с ним.

Встаю и отряхиваюсь. Как всегда. Смотрю на часы. Время, чтобы найти девушку, новое тело, еще есть. Я возвращаюсь в клуб.

Я задержался на работе.

Глубокий вечер, я еду домой и дворники монотонно стирают кровь с лобового стекла. Сквозь кровавую пелену дождя я замечаю девушку, "голосующую" на обочине.

Я останавливаюсь.

Честно говоря странновато, но я привык. Девушка садится ко мне в машину и я не сразу могу рассмотреть ее, потому что ее одежда, волосы, лицо и руки — все в крови. Кровь стекает с нее на кожаное сиденье, она пачкает кровью панель и обшивку двери. Но я привык.

Она говорит куда ей надо, я — то, что с мокрых девушек денег не беру. Она улыбается и вытирает кровь с лица. Кровь высыхает, остается только на волосах и одежде, но я привык.

Мы доехали, она пишет мне свой телефон, улыбается и выходит из машины, обратно, под кровавый поток.

Может быть я даже ей позвоню, когда-нибудь. Сейчас я еду в клуб. Выпить, может получить по морде, найти новое тело. Все как всегда.

Она лежит на мокром асфальте, я прижимаю ее к себе. Она шепчет мне, потому что говорить уже нет сил.

Дождь смывает ее слова, а по асфальту расплывается пятно ее крови, потом начинает медленно подниматься струями вверх, к небесам...

Я просыпаюсь в холодном поту. Сажусь на кровати, встаю и иду к окну, раздвинуть шторы.