Несезон. Зауэр Ирина

Так бывает порой: на разведку надежду выслав,

Понимаешь, что мог бы уныние выгнать вон.

И про странное то состоянье путей и смыслов

Говорят — «Несудьба!» А по-моему — несезон.

Странный цвет у листвы — как у писем в старинном стиле,

На бумаге шершавой, забытых на чердаке.

А следы на снегу — снились мне или все же были?

Не удержишь в сознании, как журавля в руке.

И запив несезон молоком, а порою — водкой,

На причал отправляешься вновь, сторожить прибой.

И не странно совсем то, что память уплывшей лодкой

Исчезает вдали, унося несудьбу с собой.

Где-то зонтик раскрыт и царапают небо ветки,

Где-то зелень листвы изумрудным ливнем шуршит.

Здесь — надежда бегом возвращается из разведки,

Чтоб сказать — где-то там можно так, без оглядки, жить.

21.11.15