Она

Она была бессовестно права,

Когда в бреду заламывала руки,

Когда раскатом гробовым гроза

Ей отвечала «Не люблю!» от скуки.

Она была бессовестно права.

Она любила подогретый чай

И сказку, что не кончится с рассветом,

И верила, что точно этим летом

Ей встретится хотя бы паж.

Она любила подогретый чай.

Она могла по лужам босиком

В дождь самый яростный под хохот ветра,

И даже, заболев всенепременно,

Мне улыбаться нехотя, тайком.

Она могла по лужам босиком.

И с нею я мог не тревожить небо

Мольбами о спасении от плена

Забот, делишек, обязательств, тела…

Я был любим, и, значит, был спасён.