Мертвец

В этом мире остаться сложно не самим собой, а забытым сном.

В этом мире любить розно — это норма, полузадушенный стон.

Никакой войны, никаких обид, только зеркало, как обычно, врёт.

На весу держу сердчишка гнильё, говорю себе: «Скоро боль пройдёт».

В этом мире раб — лишь ночная тень, едва слышный хруст под бронёй сапог,

В этом мире плоть, призывая смерть, силится сломить стрелок мерный ход.

Милосердна Тьма, лики фонарей, словно маяки по дороге в Рай,

Поднят воротник, сна вином согрет, не спеша сажусь в старенький трамвай.

За окном — тоска типовых домов, тупиков-дворов безнадёжен вид,

За окном седым бессловесный люд мечется, летит по делам чужим.

Я и сам — чужой самому себе, в горле комом боль, в сердце — тишина.

В комнаты вхожу, не включая свет. К мёртвым изнутри милосердна Тьма.