Глава 1

Глава 1

Доктор был странный.

Определенно странный. Какой-то немного нереальный, немного пугающий, немного завораживающий. При взгляде на него сразу становилось понятно, что что-то не так в его лице — худом, узком лице с бледной, какой-то шершавой на вид кожей, обрамленном шапкой густых каштановых волос. Но нужно было смотреть на него достаточно долго, чтобы понять, что именно вызывает ощущение неправильности — у доктора были глаза разного цвета. Правый — невзрачного и крайне массового серо-зеленого цвета, какой встречается у каждого третьего в толпе; а левый — оттенка небесной синевы, в том ее аспекте, где голубой почти переходит в белый.

Доктор был странный. И кабинет его был странный.

Громоздкая, цельнодеревянная мебель, массивные позолоченные ручки на дверцах шкафов, большая бронзовая пепельница с такой же зажигалкой. На большом деревянном столе, покрытом зеленым сукном, каким обтягивают бильярдные столы, кипа бумаг и элегантный ноутбук. Сам доктор сидит в кожаном кресле, какие обычно используют владельцы крупных корпораций. Точно такой же, шоколадно-коричневой кожи, диван стоял у стены напротив. Справа незваным гостем белела кушетка, обитая плюшем.

Окна были завешаны тяжелыми темно-зелеными портьерами, и свет в кабинете создавался только семью бра, выполненными в виде подсвечников. Свет их слегка подрагивал, создавая иллюзию горящего пламени.

Доктор сидел в своем кресле, положив локти на стол и соединив кончики своих длинных, неестественно длинных, пальцев и не мигая, смотрел на своего странного посетителя.

Молодой парень, лет двадцати-двадцати пяти, телосложения в общем спортивного, но при этом какой-то угловатый, будто постоянно отчего-то готовый увернуться. Не смотрит в одном направлении — глаза постоянно бегают: по лицу доктора, по обстановке, по собственному телу. Такие же неспокойные руки, как будто им постоянно нужно чем-то заняться.

— Здравствуйте, доктор, — сказал, наконец, посетитель, видимо, закончив осмотр и сцепил руки в замок, — Меня зовут Игорь, мне хотелось бы с вами поговорить, — и мгновенно замолчав, будто ожидая услышать, что доктору этого как бы ни хотелось.

— Я здесь как раз для этого, — улыбнулся доктор. Улыбка его была под стать голосу — добрая, теплая и располагающая к себе, — Давайте поговорим.

Но Игорь, казалось, снова потерял уверенность в себе. Взгляд его снова начал блуждать по комнате. Прошло несколько минут, прежде чем он снова заговорил:

— Да, доктор… Поговорить с вами… Понимаете, — он расцепил руки и несколько раз провел ладонями по своим ногам, при этом немного раскачиваясь туловищем, — у меня есть проблема. Хотя, я понимаю, к вам все кто приходит, у всех есть проблема. Когда проблем нет, я думаю, к врачу не идут. — Подбодренный согласным киванием доктора Игорь продолжил. — Со мной происходит что-то странное. Я не могу вспомнить людей. То есть человека.

Игорь с опаской посмотрел на доктора — не посчитает ли тот его окончательным сумасшедшим и не вызовет ли санитаров. Но доктор не выказывал никаких эмоций, кроме интереса и готовности выслушать.

— Я не могу вспомнить свою девушку. То есть я, конечно, ее помню, но как-то странно. Как будто обрывками, эпизодами. Как бы я ни старался целостной картины не получается…

Вдруг, он резко дернул головой. Доктор заметил, что внимание его посетителя привлекла маленькая муха, пролетевшая мимо него и сейчас ползающая по подлокотнику кресла.

Внимание Игоря на самом деле было занято мухой. Она, своим жужжанием, сбила его с мысли. Игорь стал наблюдать за бесцеремонным насекомым. Муха села на подлокотник. В свете псевдо-свечей ее тельце казалось бронзовым, как зажигалка доктора, с отлитыми из меди крылышками. Муха рывками двигалась по кожаной обивке — пробежит пару сантиметров и остановится, потирая лапками, словно какой-то замысливший недоброе человек. Если бы у этой мухи было человеческое лицо, подумалось Игорю, оно было бы похоже на лицо киношного злодея, придумавшего очередной коварный план.

Доктор расцепил свои пальцы и положил руки на стол, вернув Игоря из попыток разгадать мушиный заговор. Он снова посмотрел на доктора и заговорил:

— А еще я не могу найти ее вещей… Все таки я точно помню, что она оставляла у меня свое полотенце, а найти его не могу.

Сказав это, Игорь, тряхнул головой, будто стараясь закрепить, заставить доктора еще сильнее проникнуться всей серьезностью его опасений.

А муха тем временем сползла с подлокотника и устроилась рядом с Игорем, с любопытством наблюдая за происходящем в кабинете.

— Очень интересно, — как будто сам себе сказал доктор, — Сейчас я задам вам пару вопросов. Постарайтесь как можно более полно и подробно ответить…

* * *

«Что за чушь вообще?!» — думал Игорь, разглядывая полки в канцелярском магазине.

Зачем он вообще пошел к этому доктору? Он же не псих какой-нибудь. Вполне себе адекватный молодой человек. Со столь же нормальными и понятными проблемами, как и у многих других. Не может найти работу — так это, к сожалению, обычная практика, что после окончания вуза очень и очень трудно устроиться. Поэтому ему и приходится перебиваться сейчас случайными заработками, благо что хватает за квартиру заплатить и не голодать.

Но во всем остальном же он совершенно нормален. У него неплохая квартира в хорошем, тихом, спокойном районе; у него есть друзья, с которыми ему хорошо, которым он может доверять и всегда рассчитывать на их помощь, у него есть прекрасная любимая девушка…

Стоп! Вот именно поэтому-то он и пришел к доктору. Девушка.

Почему он не может найти совершенно никаких следов ее пребывания в соей квартире, если совершенно точно помнит, что вчера она осталась на ночь? Почему за много лет их отношений у него не появилось никаких милых безделушек, открыток на 23 февраля, которые всегда, с навязчивой обязательностью появляются у любого?

Эти вопросы могли иметь только один логический ответ — у него нет никакой девушки.

Но как нет?! Как ее может не быть, когда он ее помнит, проводит с ней время, разговаривает, пишет ей СМС?

В последние месяцы эти вопросы стали все чаще и чаще посещать Игоря и вылились, в итоге, в этом бесполезном посещении психотерапевта.

«Непонятно, вообще, за что я деньги-то отдал? — злился Игорь сам на себя, — Ведь ничего путного он мне и не сказал. Морочил голову своими вопросами только… Кто родители, какие отношения с ними были, как общались со сверстниками, кто была девушка, с которой случился первый сексуальный опыт…» Это же все совершенно не имеет отношения к тому, зачем он пришел.

— Вам что-то подсказать? — раздалось справа.

Игорь вздрогнул и обернулся. На него, улыбаясь, смотрела девушка в белой блузке, с красным галстуком. «Ирина» значилось на золотистом бейдже, приколотом чуть ниже воротничка.

Игорь немного ошарашено снова посмотрел на стеллаж, перед которым стоял — там объемными стопками лежали ежедневники самого разнообразного вида и фактуры. Тут он вспомнил, зачем вообще забрел в этот магазин.

Доктор сказал, что ему нужно вести дневник. Хотя, это и не будет дневником в привычном смысле слова, но так проще о нем говорить. Туда Игорь должен записывать все, что будет происходить и что он сможет вспомнить, касательно преследуемого образа. Какие-то события, мысли, воспоминания, фразы. В общем, все о ней.

Собственно ничего другого доктор ему и не сказал. Только то, что ему нужно вести дневник и то, что следующая их встреча состоится ровно через неделю.

Внезапно он увидел то самое, что искал. Его дневник.

Толстый, до того, что он казался округлым, ежедневник, размером чуть меньше обыкновенной тетради. Обложка его теплого, кофейного цвета была сделана из кожи и доставляла Игорю даже какое-то удовольствие от прикосновений к ней.

Он взял свой дневник с полки и ответил консультантке:

— Нет, спасибо. Помощь не требуется, — и направился к кассе.