Глава 2

Глава 2

Запах наполнял комнату и проникал все глубже и глубже в сознание.

Игорь сидел за столом с закрытыми глазами и напряженной работой мысли на лице. Левая скула его даже немного подрагивала от напряжения. Перед ним лежал ежедневник, купленный им сегодня вечером.

Его дневник.

Вернувшись сегодня домой, он сразу понял, что никого нет в его скромном обиталище. «Все таки нужно завести хотя бы хомяка какого-нибудь» — подумал он.

В полутьме, наполнявшей дом, казалось даже звуки вязнут — шум улицы едва-едва доносился сквозь двойные фирменные стеклопакеты.

В его квартире было чаще всего темно, тихо и ничем не пахло. Не было совершенно никаких запахов. Именно эта деталь в этот вечер не давала Игорю покоя. Почему? Ведь он тут живет. Живет постоянно. Холодильник, пусть и не забит, но полон продуктов, на компьютерном столе оставлена с утра кружка с остатками кофе, мусор, наверное, пора уже вынести.

Но запахов нет.

Распахнув легкие, сиреневые шторы, подаренные кем-то из друзей на новоселье, он задумчиво посмотрел на улицу. Узкая улочка, на которой располагался его дом, утопала в багряно-золотой листве. Шум ветра в этом растительном многоцветье не проникал в квартиру, создавая иллюзию нереальности происходящего за окном.

Игорь достал из сумки купленный дневник, положил его на стол перед собой и раскрыл на первой странице.

Свет он так и не зажег и в комнате было по-прежнему достаточно темно. И в этой темноте чистый, снежно-белый лист бумаги, казалось, светился, заливая компьютер и часть стены каким-то призрачным молочным светом.

— Чушь какая, — еле слышно проговорил Игорь.

Он никогда не вел дневников, не делал никаких записей или чего-то похожего. Да и чем это собственно может помочь с его проблемой? Хотя, доктору, наверное, виднее. Он же доктор, в конце концов…

Но что писать? «Начни с самого начала, — сказал ему доктор пару часов назад, — опиши ваше знакомство, первую встречу. Можно писать что угодно, касаемо нее, все, что ты можешь вспомнить. Главное — как можно более подробно».

Если бы это было так просто. Сейчас, Игорь совершенно не мог вспомнить ничего, что касалось бы их знакомства.

Поэтому он и сидел, тупо уставившись в чистую страницу дневника, уперев щеки в кулаки, а локти в стол. Он сосредоточился, закрыл глаза…

Где-то глубоко-глубоко в нем, на самом краю подсознания забилось одно воспоминание… Запах. Тогда был очень приятный запах. Когда они познакомились, пахло…

Вдруг, он вскочил со стула и бросился к окну и резким движением распахнул его.

Комнату как-будто наполнило осенью.

Светом, отраженным от листьев и поэтому ставшим такого пронзительно-золотого оттенка. Звуком, этим неповторимым по своей мелодичности шумом ветра, играющего сухой листвой. А главное, запахом преющих листьев, таким терпким и грустно-вкусным, рожающим столько воспоминаний о многих других осенних днях.

Вдохнув этот запах полной грудью, Игорь снова сел за стол, на мгновение закрыл глаза, сосредотачиваясь, а потом взял ручку и начал писать.

Запись 1.

Очень странное состояние, когда ты немного выпил. Мир, как будто начинает играть другими красками. Более ярче что ли.

В тот день был какой-то праздник. Мы собрались старой, еще школьной компанией. Вместе не собирались уже достаточно долго, поэтому было и о чем вспомнить, и чем поделиться, что рассказать.

И поначалу все было очень даже хорошо, пока я вдруг не понял, что мне как-то не очень-то тут и интересно. В этой компании, с этими людьми. Как будто пропало что-то, что связывало нас в не такие далекие школьные годы. Возможно оно и вправду пропало, а может это просто алкоголь ударил мне в голову, но стало так пронзительно грустно и тоскливо, что захотелось обязательно побыть одному. В дали от всех.

Стало так невыносимо плохо, что я, попрощавшись со всеми и ушел как можно быстрее и стараясь говорить как можно меньше слов.

В спину мне летели, все тише и тише, голоса тех, кого я привык считать самыми близкими мне людьми. Тех, кто сейчас, вдруг стали чужими.

А когда все остались уже позади, когда я уже оказался на улице, то понял — идти-то никуда и не хочется. Да и некуда. Что дом? Там спокойно, но ведь не покоя хочется. А чего хочется? Чего-то нового? Вряд ли, жизнь и так меняется каждый день и ты меняешься вместе с ней.

Так и стоял я посреди улицы — пустой, расстроенный и ненужный, смотрел на пестрый поток из автомобилей, прохожих и рекламы. Смотрел и вдыхал этот неповторимый букет осенних городских запахов.

Запахи эти были настолько сильными, что, казалось, впечатывали в меня этот день. Делали его частью меня самого.

Потом зазвонил мобильный. Звук этот словно выдернул меня, мое сознание, из чарующего плена запахов и я несколько секунд непонимающе глядел в пространство.

— Алло, — прозвучало в трубке.

Голос был женский, приятный. Немного ниже, чем обычные женские голоса, но не до такой степени, чтобы становиться непривычным. Грудной, нежный голос.

Девушка в трубке что-то говорила, спрашивала, объясняла, а я проваливался глубже и глубже. Это трудно объяснить…

Как будто запахи осени и звуки ее голоса стали действовать вместе, создавая вокруг меня какую-то иллюзорную, альтернативную реальность.

Реальность, где были только вечная осень, я и эта девушка с прекрасным голосом.

— Девушка, а как вас зовут? — спросил я.

Голос на секунду замолк и тишина стала такой пронзительной, что мне показалось, что я слышу, как напряженно звенит электронная начинка телефона.

— Света… — слегка неуверенно прозвучал голос, а потом тверже, — Светлана.

— Очень приятно, Света, — ответил я, — А меня — Игорь. Света, может мы встретимся? Сходим куда-нибудь?

Снова секунда пронзительного ожидания.

— Хорошо…

За окном раздался крик. Детский и жалобный.

Игорь, мгновенно вспомнив все самое плохое, что когда-нибудь показывали в новостях, рванулся к окну, с намерением выяснить, что произошло.

Посреди улицы бабушка вела внука домой, приговаривая что-то вроде «Пора обедать уже давно». Внук отчаянно сопротивлялся выкрикивая сквозь слезы:

— Там Ванька! Он же утащит мои камешки! Он утащит! Я их нашел на речке, а он их не отдаст!

Но беспощадная рука бабушки, лишала мальчика возможности спасти свои сокровища, уводя его все дальше и дальше…

Игорь разозлился, что его так грубо вернули в действительность. Он захлопнул окно тем же резким движением, что и открыл его. Мир, вне квартиры, как будто пропал, вместе с цветом, звуками и запахами осени. Игорь снова сел за стол, но написать еще хотя бы строчку не удалось. Будто кто-то перекрыл кран, из которого изливались потоки его памяти.

Он закрыл дневник и положил его на полку поверх вороха тетрадей и каких-то бумажек, лежавших там еще с университетских времен.

В комнате по-прежнему царили полумрак и тишина.