Алфавит / Поиск по меткам
 

— Ты владеешь мечом?

— Женщины нашей страны исстари воины. У кого нет меча — тот погибнет в бою. Я не боюсь ни боли, ни смерти.

— А чего ты боишься?

— Клетки. Сидеть за решеткой, пока привычка и старость не заставят смириться, и остатки доблести не покинут меня безвозвратно.

 

© к/ф «Властелин Колец: Две крепости»

 

Это практически всё, что можно сказать на тему стремления личности к духовной свободе. Да и о доблести, если на то пошло.

Опустошение

Мне надо писать собственные истории. Мне надо вести их, как кого-то — в танце… бесконечном, беззвучном.

Мне надо жить своей жизнью.

Или нет?

Или нет.

Я живу не своей жизнью.

Отчасти я вообще не живу. Это не жизнь, это было ожидание. Перемежающееся отчаянием. Отчаяние всегда — фоном. Прозрачным.

Потом моей жизни не стало совсем.

Мне это нравилось. Это всё заполнило.

Это был ответ.

Мягко говоря, это не было правильно.

RhiSh

Аритмия

+14

Иногда слова приходят, но я молчу. Не потому, что мне нечего сказать, — ведь они пришли. И не потому, что мои слова бесцельны и пусты, о нет.

Привычка молчать

Почему мы молчим?

А почему — разговариваем?

Я открыл новую книгу.

Это очень важная фраза — и она неоднозначна, у нее два смысла, и важны оба.

Я беру книгу в руки и открываю… и глаза мои скользят по строкам… нет — мое сознание стремительно вбирает смысл. Я очень быстро читаю.

Но «открыл» — это ещё и Открытие. Ты Амундсен книжного мира… в бескрайнем океане жизни ты один на палубе обледенелого корабля — и вот.

Открытие.

Архипелаг.

Мысли станут чувствами лишь тогда, когда ты отпускаешь их течь. Когда связь «мысль-чувство-слово» неразрывна… когда ты — творитель, а не читатель.

 

Мои слова… исчезают.

Это пугает, нет, это ранит. Ты что-то пишешь — но этого нет на мониторе.

А это сказано, уже сказано, всё по-новой — но будет иным.

Мои слова остаются лишь моими, и я сам забываю их. Как давно это началось? С самого начала. Откуда это идёт?

Я теряю нить… я смотрю туда, где буквы проявляются, черные на голубовато-сером… не смотри.

Я привык, что мои слова ничего не значат.

Мои мысли — ничто.

Я сам не верю в это — но в то же время я не могу и не верить, ведь почти все слова, произносимые мною, оборачивались пустотой.

Полёт пропадает… вместе с ворохом слов, уже-сказанных — и исчезнувших.

Я слабо нажимал на клавиши? Вероятно…

 

Авторизация


Регистрация
Напомнить пароль